“肯定喜欢。”顾长风想都没想就答，“咱的孩子，闻着海苔香长大，能不喜欢？”他顿了顿，声音放轻了些，“等他会走了，我就教他刻木牌，刻‘海苔田’，刻‘家’，刻……”他挠了挠头，有点不好意思，“刻他自己的名字。”
灶门口的小石头忽然插了句：“长风哥，我能教他爬树不？后山的野枣可甜了，我去年摘了一筐呢！”
王婶在面盆里搅着面糊，笑着骂：“你那野性子，别把孩子带野了！得教他认海苔苗，辨潮水，这才是正经本事。”
说话间，第一张海苔煎饼已经出锅了。金黄的饼面上嵌着深绿的海苔碎，边缘微微卷起，香气像长了腿似的，往人鼻子里钻。王婶用铲子把饼铲到盘子里，刚要递过来，忽然“咦”了一声，指着林晚秋的衣角：“这是啥？”
众人低头看去，只见她的布裙下摆沾着些深绿色的碎屑，不是海苔，倒像是某种苔藓，还带着点湿乎乎的潮气。林晚秋愣了愣，忽然想起下午在海苔田边蹲太久，裙摆扫过了田埂上的青苔。
“这苔好啊。”王婶却笑了，用手指拈起一点，“老话说‘苔生福地’，这是要添喜呢。”她把煎饼往林晚秋手里塞，“快吃快吃，沾了福气的饼，吃了孩子长得壮。”
窗外的潮声不知何时变得响亮起来，一波波拍打着海岸，像是在为屋里的笑语伴奏。林晚秋咬了口煎饼，海苔的鲜混着面香在嘴里化开，暖烘烘的，从舌尖一直暖到心里。她看着顾长风被火光映红的侧脸，看着小石头狼吞虎咽的样子，看着王婶忙碌的背影，忽然觉得，所谓的家，或许就是这样——有烟火气，有牵挂，还有这日复一日的潮声里，慢慢滋长的温柔。
夜深了，小石头抱着吃剩的半块煎饼，趴在灶台上睡着了。王婶帮他盖了件外衣，又给林晚秋装了满满一篮海苔干，才推着他们回屋。
顾长风扶着林晚秋走在月光下，沙滩上的脚印很快被潮水抚平，又很快被新的脚印覆盖。林晚秋忽然停下脚步，指着天边的星星：“你看，那颗最亮的，像不像你刻木牌时用的油灯？”
顾长风顺着她指的方向望去，眼里映着星光，忽然握紧了她的手：“等孩子出生了，咱就把木牌再刻大点，让他知道，这片海，这满天星，都是咱的家。”
潮声在耳边起伏，像首没唱完的歌。林晚秋靠在他肩上，忽然觉得小腹又轻轻动了一下，这次更清晰，像是在回应这夜色里的约定。她把他的手按在自己的肚子上，轻声说：“你听，他好像在说‘好’呢。”
顾长风的手猛地一僵，随即轻轻颤抖起来，掌心的温度透过布料传过来，烫得像灶膛里的火。他张了张嘴，却没说出话，只是把她抱得更紧了些，仿佛要把这刻的温暖，都揉进岁月里。
