沈清鸢的手还按在琴匣上，指节因连番运功微微发颤。她刚说出“下一个”，话音未落，擂台边缘的空气忽然扭曲了一下。
一道红影从看台东侧跃起，速度快得只留下残影。那人落地时双刀已出，第三柄刀藏在背后，刀身泛着暗红光泽，像是浸过血又晾干多次。
嗜血刀客。
他比上次更瘦，眼窝深陷，但眼神比从前亮。他的三把刀在手中转动，发出低沉嗡鸣，像风吹过裂开的骨头。
沈清鸢没有动。她将古琴轻轻推至石案中央，十指贴弦，闭眼一瞬。
共鸣术展开。
她的感知顺着音丝探出，触到对方的气息。杀意很重，但底下压着别的东西——不是恨，也不是怒，而是一种沉甸甸的、快要塌下来的疲惫。
他不是来杀她的。
他是来死的。
她睁眼时，血刀客已经冲了过来。
三柄刀分袭上中下三路，刀风割破空气，发出尖啸。第一刀劈向头顶，被她侧身避开，刀刃砸在石案角，碎石飞溅。第二刀横扫腰际，她抬腿后跃，足尖点在琴首，借力腾空翻身后撤。第三刀自下而上撩起，直逼咽喉，她双手急拨，《寒江引》第一句音波撞出，震得刀身微颤，偏了半寸。
血刀客停了一步。
他站在原地，呼吸粗重，额角渗出血珠。那滴血顺着眉骨滑下，流进眼角，他没擦。
沈清鸢盘膝坐下，琴横于膝。她不再闪避，而是将左手按在琴腹，右手轻挑慢捻。《寒江引》继续响起，旋律低缓，带着冷意。
音波钻进血刀客耳中。
他的身体晃了一下。
眼前景象变了。
不再是擂台，不是人群，而是一座小屋，屋前有棵歪脖子树，树下坐着个穿粗布衣的女孩。她眼睛看不见，手里摸着一只木雕的小鸟，嘴里喊：“爹，你回来啦？”
他喉咙动了动，想应声，却发不出声音。
那一幕只持续了短短几息。
他猛然甩头，眼中赤红重新燃起。他低吼一声，三刀齐出，刀光如网罩下。
沈清鸢指尖一紧，琴音骤变。
商音拔高，直刺心脉。
血刀客的动作又是一滞。
盲女的声音再次浮现：“爹，我听见你脚步声了……你今天回来得好晚。”
他咬牙，额头青筋暴起，强行压下心头涌上的画面。他右臂发力，一刀劈向沈清鸢面门。
她仰身避让，琴音不绝。
这一次，她改用单弦震频，模拟心跳节奏，缓缓推进。音波如细针，一根根扎进对方经络，撬开心防最弱的一处。
血刀客的左手开始发抖。
他想起那天的事。
女儿发烧，他在山外求药。回来时天黑，山路难行。他迟了两个时辰。等他推开屋门，孩子已经烧糊涂了，嘴里还在念他名字。第二天，她的眼睛就再也看不见了。
他怪自己。
可他练刀，就是为了不再错过。
他要变得更强，强到能斩断命运的手。
可现在，琴声让他明白，有些东西，刀斩不断。
他停下攻击，站在原地喘气。
沈清鸢没有趁机出手。她只是静静抚琴，让最后一个音缓缓落下。
血刀客低头看着自己的手。这双手砍过多少人，救过多少人，他自己都记不清了。但他记得女儿第一次摸到他手掌时说的话：“爹的手好硬，可是暖的。”
他忽然笑了。
笑声沙哑，像是从胸腔里撕出来的。
他抬起左手，抹去脸上的血和汗，然后猛地转身，朝看台某处大喊：“我女儿在北岭！若我今日死在这儿，谁要是能替我照看她一天，我谢他一辈子！”
没人回应。
全场寂静。
就在这一瞬，一道黑影从西侧掠来。
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