叶尘站在刚念出编号的尸体前，脚下的地面如活物般起伏。他沉默着，将剑往地里插得更深，就想用这沾过血、吸过蓝光的铁片，撬开这世界的外壳。
药无尘瘫倒在地上，鼻尖还残留着灰白粉末的痕迹，嘴角咧开，那笑容就像刚偷到鸡的狐狸：“你那句‘废稿也敢往前迈’，跟我师父临死前的疯话似的。”他喘了口气，声音如同砂纸摩擦木头，“可惜他最后真成了废稿。”
苏璃站在原地没动，手指陷进温热的土地里，仿佛生怕错过一次心跳。她突然开口问道：“你不怕吗？”这话不是问药无尘，也不是问自己，而是问叶尘。
叶尘轻轻摇了摇头，态度十分坚决。“怕啊，”他说道，“怕得想笑。”接着他真的笑了起来，手指哒哒哒地敲击着大腿外侧，节奏稳得就像经过钟表匠校准过一样。
这并非习惯，而是锚点。
他明白，只要这节奏还在，意识就不会消散。
下一秒，他猛地将指尖的血抹在剑柄的蓝斑上。瞬间，战甲碎片的余温顺着剑身蔓延上来，钻进掌心，如同小蛇游进袖口。识海里原本如裂帛般的刺痛感一下子消失了，就好像有人拿针线缝了几针。
“我要进去。”他说，这不是在征求意见，而是在通知。
药无尘翻了个白眼：“你疯啦？刚才差点被数据灌爆，现在还往深处钻？”苏璃没有阻拦他，只是小声说：“别松手。”她指的不是手，而是心。
叶尘闭上了眼睛。
识海犹如风暴中的湖面，波涛汹涌，每一寸意识都在抗拒。他不管不顾，硬闯进去。脑海深处有影子晃动，就像旧画轴里褪色的人像，模糊却固执地伫立着，不肯消散。
他冲过去，一把抓住残影的衣角。
刹那间，世间变得混乱不堪。
这既不是回忆，也不是幻觉，而是更原始的东西，如同宇宙诞生的第一声啼哭，带着血腥味和铁锈味，直灌进耳朵里。
残影转过身来。
是个穿着青衫的老头，脸很瘦，眼神如剑锋般锐利，嘴角带着一丝笑意，跟叶尘偶尔露出的那种“我知道你在想什么”的表情一模一样。
“第37代修正者，”残影开口说道，声音仿佛是从深井里打捞出来的，“你比我预想的活得更久。”
叶尘嗓子发干：“你是谁？”
“初代掌门，”残影笑着说，“也是第一个失败的你。”
空气瞬间凝固了。
药无尘在远处喊了句什么，声音遥远得就像隔着水传来。苏璃的手似乎握得更紧了些，叶尘感觉不到温度，只听见心跳声，那不是他自己的，是坟场的，是残影的，是无数个“叶尘”的。
残影抬手，指向虚空：“维度战争不是开始，而是循环。我们打了百万次，死了百万次，每次都以为赢了，其实是换个剧本重新上演。”
叶尘既没问为什么，也没质疑真假。他问了个傻问题：“那我算赢了吗？”
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