叶尘的剑卡在石缝里，哐当一声，跟扔破铁进井似的。他没去捡，手撑着地，指节捏得发白，汗混着血从额角淌下，滴在裂开的符文上，滋啦一声冒起白烟。
脑子还在嗡。
不是疼，是乱。上千个声音往耳朵里钻，有哭的，有笑的，还有人喊“儿子”。他咬紧牙，舌尖顶着豁了口的牙龈，一股血腥猛地冲上来，像兜头浇了盆凉水。就靠这味儿，把魂儿拽回来一半。
血线不冲了，可他知道，那不是打他，是传话。
告诉地底某个东西——上面断了，该接上了。
“还活着？”苏璃靠着柱子，声音发颤，右手死死掐着左臂，黑纹爬到肩头，皮下鼓着一节一节，像虫子在肉里爬。她没松手，指尖的血顺着冰丝滑下去，在柱根凝成细霜。
药无尘坐在地上，胸口玉符碎成了粉，道袍前襟糊满黑血。他咧了咧嘴，想笑，结果咳出一口带渣的血沫。“你那一剑……不是砍阵，是剁它命根子。它疼了，所以叫爹。”
叶尘喘了口气，抬手抹脸，血汗黏成一片，腻得慌。他没理药无尘那句废话，闭眼，把最后那点灵识顺着血线往回推。
不是追阴气，是找源头。
上古灵识像根针，扎进黑流，逆着往上爬。他看见阴气怎么从七根黑晶柱倒灌，怎么在干尸胸口搅成旋涡，又被金符碎片吸住，再一点点往下送。
不是散的，是导的。
七根柱子不是眼，是管子。像树根吸地气，往上抽。
祭坛？不过是个中转站。
“不是封印。”他睁眼，嗓音哑得像砂纸蹭墙，“是泵。”
“啥？”药无尘抬头。
“它在抽东西。”叶尘撑着剑柄站起来，脚一软，扶住石台，“地底下有东西供着，这祭坛把阴气炼纯了，再打进去。我们刚才砍的，只是个出气口。”
苏璃眯眼：“所以……毁了它没用？”
“没用。”叶尘摇头，“跟砍水管一样，水照样从泉眼里冒。得堵泉眼。”
药无尘愣了两秒，忽然笑了：“你是说，咱得挖地三尺？”
“不是挖。”叶尘走到干尸旁边，盯着它断腕。黑血还在滴，落地前就没了，连个印子都不留。“是找入口。”
他蹲下，蘸了点血，在地上画七道线，对应七根柱子。中间画个圈，代表祭坛。最后从圈底拉出一条竖线，直直往下。
“阴气从地底来，走柱子，进尸身转化。”他指尖点着那条线，“入口就在正下方，被阵法盖着。眼睛看不见，灵识也穿不透。”
“那咋办？”药无尘问。
“用血。”叶尘抬头，“刚才那血线能通地底，说明阵法认活血。尤其是……跟这尸身有亲缘的血。”
药无尘脸色一变：“你不会想——”
叶尘已经转头，盯着他右臂。“你爹的骨血养的这具身子，它认你。你的血，就是钥匙。”
药无尘低头看自己枯手，血管发紫，像抽干十几年。他咧嘴，笑得难看：“行啊，反正也没剩多少了。”
拔刀，反手一划。血喷出来，不是红的，是暗褐，一股子药渣味。他把手往地上一按，血顺着缝渗进去，像被什么东西吸住，眨眼不见。
叶尘蹲下，指尖敲地三下，灵识探出。
没震，没响。
可扫到某块石板时，灵识一沉，像踩空了台阶。
“这儿。”他按住石板，边缘有刻痕，拼成半个残符，正好对上干尸胸口那块金符。
苏璃咬破指尖，一缕冰丝滑过石板。温度骤降，冰丝在一处凝出白霜，圈出个圆。
“下面是空的。”她说。
叶尘点头，摸出一块碎玉——上一战留的残符，还带点灵性。他塞进石板边的凹槽，低声念了句。
石板一震，缝里泛起幽光，像底下有东西在呼吸。
“活的。”药无尘往后缩，“这玩意儿还喘？”
“不是喘。”叶尘盯着那光，“是吸。”
