圣约翰城的晨雾还裹着青石板的潮气，江镇盯着小乞儿被皮鞭抽得蜷缩成虾米的脊背，后腰那朵莲花突然烧得他眼眶发涩。
前世那些砍人时溅在脸上的血、踩碎骨头的闷响，此刻都像被水洗过的旧画，模模糊糊褪了颜色。
反倒是老福耶给乞儿塞面包时，伤疤被阳光照得发亮的模样，突然清晰得扎心——原来老道葡萄说的“渡己”，不是打坐时脑门冒金光，是看别人疼，自己也跟着疼。
“阿里扎。”他声音轻得像被晨雾托着。
话音未落，阿里扎腰间短刀已出鞘。
这护卫生得精瘦，此刻却像被抽了弹簧的猎豹，低喝一声“得罪”，脚尖点地窜进人堆。
最前头的家丁刚扬起鞭子，腕子就被铁钳似的手扣住，阿里扎手腕一拧，皮鞭“啪”地甩回自家主子脸上。
那家丁惨叫着捂眼，后颈又挨了肘击，直挺挺栽进菜筐，萝卜滚得满地都是。
围观的路人早退到墙根，连卖豆浆的老汉都忘了敲铜铃。
阿里扎的短刀在晨雾里划出银线，踢飞的皮靴、撞翻的条凳、捂裆打滚的家丁，像被风吹乱的棋子。
他打起来不带半分花哨，膝盖顶肋、手肘砸耳门、刀背敲后颈，每一下都精准得像量过尺寸。
有个家丁抄起铁锨扑过来，阿里扎矮身躲过，反手用刀鞘戳中对方膝窝，那人“扑通”跪地上，铁锨“当啷”砸在小乞儿脚边。
“废物！”
暴喝声撕裂混乱。
穿金丝绣边短打的青年从巷口挤进来，腰间挂着青铜小锤——锤柄雕着螺旋纹，锤头是扭曲的羊角，在雾里泛着暗黄的光。
江镇认得这号人，昨日在家族宴会上，卡曼·斯托克举着酒杯嘲笑他“圣凯因家的软脚虾”，酒液溅在他新裁的缎子袖口上。
“卡曼少爷！”幸存的家丁连滚带爬扑过去，“这小子...这小子打我们！”
卡曼捏着小锤的手青筋凸起，另一只手扯开领口，露出锁骨处暗红的斗神纹章。
二级斗士的斗气顺着锤身窜出来，青铜表面腾起黄光，像被扔进熔炉的金属。“你算什么东西？”他斜眼扫过阿里扎，小锤抡出风声，“敢动斯托克家的人？”
阿里扎抹了把嘴角的血——不知是哪个家丁挠的——短刀在掌心转了个花。“少爷的人，”他声音像砂纸擦过铁片，“你动不得。”
两团影子撞在一起。
卡曼的小锤带起破风响，每一击都震得青石板嗡嗡颤；阿里扎的短刀上下翻飞，刀背磕在锤柄上溅出火星。
江镇数到第七招时，突然听见右侧传来细碎的咒语声。
他转头，正看见穿湖蓝锦袍的青年躲在酒坛后面，指尖沾着水，蓝宝石戒指在雾里忽明忽暗——是财政大臣家的弗里斯，昨日赌骰子输了钱，把怨气撒在端茶的侍女身上。
“小心！”阿里扎的嘶吼混着风声灌进耳朵。
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