地下仓库的门“吱呀”一声合上时，苏砚清晰地听到了门闩落下的轻响——
那不是风的作用，更像是有人在门外刻意拨动了机关。
黑暗瞬间像潮水般涌来，将她彻底包裹，连从头顶洞口透下的几缕晨光也被吞噬大半，只在地面中央留下一小片模糊的亮区，像被墨汁晕染的宣纸，微弱得随时会消散。
空气中的霉味骤然变浓，混杂着纸张腐朽的干燥气息和青砖潮湿的腥气，钻入鼻腔，呛得她忍不住轻咳了一声。
咳嗽声在空旷的仓库里回荡，撞上四壁，又反弹回来，变成细碎的回音，在黑暗中格外清晰。
苏砚下意识地屏住呼吸，指尖冰凉，却死死攥着怀里的黑色笔记本——
那是母亲的字迹，是她此刻唯一的支撑，仿佛只要握紧它，就能离母亲更近一点。
她站在原地僵了几秒，耳朵紧紧贴着空气，试图捕捉门外的动静。
可仓库里太静了，静得能听到自己心脏“咚咚”的跳动声，能听到衣料摩擦的细微声响，甚至能听到灰尘从木箱上滑落的“簌簌”声。
门外没有脚步声，没有说话声，只有一片死寂——
这种死寂比任何声响都更让人恐惧，像一张无形的网，正慢慢收紧，将她困在其中。
苏砚深吸一口气，强迫自己冷静下来。她摸索着从外套内兜掏出手机，指尖触到冰凉的机身时，心里泛起一丝微弱的暖意。
按下开机键的瞬间，屏幕亮起的白光刺得她眼睛微眯，她赶紧调低亮度，将手机举到面前。
屏幕右上角的电量显示“23%”，旁边还有一个低电量提示的小红点——
她出门时忘了充电，现在只能省着用。
她点开手机的手电筒功能，一道纤细的光束从镜头处射出，在黑暗中劈开一条通路。
苏砚握着手机，缓慢地转动身体，光束扫过仓库的每一个角落：
四周的土灰色墙壁上，挂着几盏早已锈蚀的煤油灯，灯盏里积满了厚厚的灰尘，灯芯早已化为灰烬；
地面上整齐地堆着十几个木制箱子，箱子的木材已经发黑，有的箱盖歪斜着，露出里面堆叠的旧书和泛黄的纸张；
仓库最里面的角落，那个贴着“实验体37号”标签的木箱格外显眼，箱盖半开着，红色的旗袍边角从里面露出来，像一抹凝固的血迹。
苏砚的目光最终落在手中的笔记本上。
她走到一个相对干净的木箱旁，小心翼翼地坐下，将手机放在腿上，光束刚好照亮笔记本的封面。
“苏兰的调查记录”——六个钢笔字工整地写在皮革封面上，字体清秀，笔画间带着母亲特有的柔和，和苏砚记忆里母亲为她批改作业时的字迹一模一样。
她伸出指尖，轻轻拂过封面，皮革的纹理粗糙却温暖，仿佛还残留着母亲手心的温度。
苏砚翻开第一页，纸页已经泛黄发脆，边缘微微卷起，上面的字迹却依旧清晰。
“民国xx年x月x日，晴。
今天去了城西的旧书市场，在一个不起眼的摊位上淘到了一本《1943年城区异闻录》。
摊主是个白发老人，他说这本书是从一个‘穿红衣的女人’手里收来的，女人当时哭得很伤心，说‘这本书能揭露真相’。
我翻到夹书签的那一页，上面写着‘阁楼红衣，缢于影下’，还画了一个模糊的符号——
和陈瑶太奶奶照片上的符号一模一样。
我猜，这个符号就是‘影缝’的标识。
陈瑶说太奶奶是自缢的，但我总觉得不对劲——
太奶奶的照片上，眼神那么坚定，不像会轻易放弃生命的人。
或许，‘自缢’只是假象，她是被影缝的人害死的，而这本书，是她留下的线索。”
苏砚的指尖顿在纸页上，心里泛起一阵酸楚。
原来母亲早在三年前就开始追查影缝的线索，甚至比她更早找到《1943年城区异闻录》。
她想起陈瑶提到太奶奶时的悲伤，想起照片上红衣女人的眼神，突然明白，这一切从来都不是巧合——
太奶奶、母亲、她，三代人仿佛被一条无形的线串联起来，都在为揭露影缝的真相而努力。
她继续往下翻，第二页的字迹依旧工整，却多了几分凝重。
