十一月的重庆，雾成了常客。
晨雾还未散时，贾玉振已经坐在书桌前两个小时了。
面前摊开的稿纸上，写满了涂改的痕迹，墨团斑驳，像被枪弹反复击穿的靶纸。
最上方一行标题被划掉又重写，最终定下：《想把我唱给你听》。
胡风三天前来催稿时说的那番话，还在他耳边回响：“玉振兄，现在全重庆都在等你的新歌。
电台每天收到几十封点播信，百代公司那边，加印的三千张唱片已经发往全国，香港那边又追加了五百张。
你得趁热打铁——但这次，能不能……稍微加点‘料’？”
“什么料？”贾玉振当时问。
胡风搓着手，语气委婉：“就是……一点抗战的元素。不一定要多明显，但让人听得出是这个时候、这个地点的歌。
你也知道，报纸上那些骂‘靡靡之音’的还没消停，如果有首新歌能稍微回应一下，堵堵他们的嘴……”
贾玉振答应了。但真坐到纸前，才发现这承诺有多难兑现。
他试着写了几版：
“想把我唱给你听\/趁炮火暂歇的黎明\/用我染血的喉\/唱还未破碎的心……”
太硬。像把玫瑰强行插进枪管，别扭。
“子弹擦肩的瞬间\/想起你煮粥的侧影\/这战场太漫长了\/爱是唯一的捷径……”
有了点意思，但“捷径”二字轻浮了，辜负了战场的沉重。
他摔下笔，揉着发痛的太阳穴。
窗外，雾霭沉沉，七星岗的屋檐在雾中若隐若现，像浮在半空的蜃楼。
苏婉清端着热茶进来，见他焦躁的模样，将茶杯轻轻放在桌角：“又卡住了？”
贾玉振苦笑：“烽火与玫瑰，该如何相融？强扭在一起，两边都委屈。”
苏婉清走到他身后，手搭在他肩上，力道轻柔地按着僵硬的肌肉。
她看向桌上那些涂改的稿纸，看了许久，才轻声说：“玉振，或许……不该强融。”
“嗯？”
“你写的是乱世中普通人如何相爱——这件事本身，就是对战争最温柔的反抗。”
她的手指抚过他写下的那些句子，“你看，‘想起你煮粥的侧影’，多好的句子。为什么要让子弹来当主语呢？
就让粥是粥，侧影是侧影，让它们在炮火中依然存在，这已经是最大的力量了。”
贾玉振怔住。
他想起昨天在难童食堂看到的一幕：一对失散三年的夫妻，丈夫是从前线回来的伤兵，少了一条胳膊；妻子带着孩子从湖北逃难到重庆，在食堂帮工。
两人重逢时，没有哭天抢地，丈夫只是用仅剩的手，轻轻碰了碰妻子的脸，哑声说：“黑了，瘦了……可眼睛还是亮的。我还能认出你的眼睛。”
那句话，像一颗石子，投进贾玉振心里，漾开一圈圈涟漪。
