他笑了笑，那笑容里有苦涩，更有不屑：
“我不怕。楚云死都不怕，我怕什么？光不会自己照进囚笼，需要有人砸开窗户——哪怕只是一根针，先扎出一个孔，让后面的人知道，这里可以破，应该破，必须破！”
他举起那叠血染的歌谱，高高举起：
“这根针，楚云用过，死了。现在，我用笔接着扎。如果我扎不动了，还会有别人。一根针断了，十根针接着上；十根针弯了，一百根、一千根、一万根针，总会把这座囚笼，扎成筛子！”
“轰——！”
掌声雷动，如山呼海啸。许多人站了起来，拼命鼓掌，手掌拍红了也不停。
女学生们哭着喊：“贾先生！我们做你的针！”
窗外的特务脸色铁青，手按住了腰间的硬物。
角落里市党部的人交换眼色，低声急语。
贾玉振等这波声浪过去，深吸一口气，说出第三件事：
“最后，我知道，因为这篇文章，有些人很不高兴。非常不高兴。”
他望向窗外，远处天际，隐约有闷雷般的轰鸣传来，“所以，战争又开始了。炮火比去年更猛，死人会比去年更多。”
他转回头，看向台下那一张张年轻而炽热的脸：
“有人会说，是我这篇文章，激怒了敌人，引来了战火。也许吧。但如果，保持沉默、歌功颂德、写些不痛不痒的东西，就能换来和平——那么这四个月的‘平静’，算什么？是和平，还是暴风雨前，逼我们吞下的毒糖果？”
他顿了顿，一字一句，掷地有声：
“我宁愿要真实的炮火，也不要虚假的安宁。
我宁愿在战火中站着死，也不在囚笼里跪着生——这不仅是我一个人的选择，这是阿伊莎梦里那些‘龙国女子’，用千年抗争告诉我们的道理：自由，从来不是赐予的，是争来的；
黎明，从来不是等来的，是撕破黑夜挣来的！”
他举起那杯清水：
“今天，我就用这杯水，敬所有敢于做梦、敢于挣扎、敢于用针扎破黑暗的人——无论她是中东罩袍下的阿伊莎，还是中国裹脚布下的无名氏，还是今天坐在这里的每一个你。”
“敬——不死的魂。”
他仰头，将水一饮而尽。
全场肃立。
死寂。
长达十秒的死寂。
然后，掌声再次爆发，比上一次更疯狂、更持久、更撕裂一切！
人们哭着，喊着，跳着，仿佛要把积压了千年的委屈、愤怒、不甘，全都在这掌声里宣泄出来！
林曼记者按快门的手在抖，眼泪模糊了镜头。
胡风摘下眼镜，用力擦着眼角。
窗外的特务，手从腰间松开了，愣愣地看着里面沸腾的人群。
市党部的人脸色煞白，匆匆离席。
贾玉振站在台上，看着这片沸腾的海洋，嘴角慢慢扬起一个极淡、却极明亮的笑容。
他知道，从这一刻起，他不再是那个写情歌的文人。
他是醒狮。
怒吼的醒狮。
