他重新提笔，写下副歌：
“越过高山，越过平原，
跨过奔腾的黄河长江；”
写到这里，他眼前浮现出地图——那张贴在墙上的、被日军炮火重点标注的华中战区地图。
高山是鄂西的崇山峻岭，平原是江汉平原的沃野，黄河长江不是地理概念，是血脉，是屏障，是无数人用命守卫的图腾。
“宽广美丽的土地，
是我们亲爱的家乡。”
“家乡”二字，他写得格外温柔。
不是文人笔下的田园牧歌，是王大柱记忆里河北的麦田，是细妹梦里早已回不去的川北山村，是每个士兵背包里那张泛黄的家人照片。
然后，笔锋陡然一转：
“抗战的英雄站起来了！”
“站起来了”——这三个字，他几乎是吼着写出来的。
不是优雅地起身，是从战壕的泥泞里、从废墟的瓦砾中、从千年的跪姿里，踉跄着，挣扎着，满身是血是伤是泪，却咬着牙，挺直脊梁，站了起来！
写到这里，他额头渗出细汗，握笔的手指关节泛白。
“我们团结友爱坚强如钢。”
这一句，他写得异常坚定。
“团结友爱”——不是口号，是野三关阵地上，最后一个士兵把最后一口水让给伤员；
是纱厂女工们凑钱给细妹赎身；
是“楚云社”的女学生手拉手走在重庆街头。
“坚强如钢”。钢是炼出来的。
用血炼，用火炼，用无数的牺牲和不肯熄灭的希望炼。
第二段主歌，他几乎是一气呵成。
但写到“我们战胜了多少苦难”时，他再次顿住。
多少苦难？
他望向墙上那并排的两封信。
恐吓信冰冷地诅咒，战士信滚烫地托付。
苦难在信纸后面，在一封封倾诉遭遇的信里，在楚云手腕的伤口里，在阿伊莎罩袍的网格里，在王大柱全连覆没的战壕里。
他重重写下：“多少”二字，墨迹淋漓，像两滴浓得化不开的血泪。
“会得到明天的解放！”
“解放”——这个词让他心头一震。
解放什么？
从日军的铁蹄下解放？
从封建的枷锁下解放？
从千年的沉默和顺从里解放？
都是。
他继续写，笔尖越来越快，像冲锋的号角：
“我们爱和平，我们爱家乡，”
“谁敢侵犯我们就叫他灭亡！”
最后一句，他几乎是咬着牙写出来的。
不是野蛮的咆哮，是被逼到绝境、退无可退、身后就是姐妹家园时，从胸膛最深处迸发出的、玉石俱焚的决绝。
灭亡。
不是我们要灭亡谁，是任何人，若想让我们再退回罩袍里、裹脚布里、囚笼里，我们就用血用命告诉他：此路不通。
写完最后一个感叹号，贾玉振猛地掷笔。
笔杆在桌上弹跳几下，滚落在地，发出清脆的声响。
他靠在椅背上，大口喘气，胸口剧烈起伏，像刚打完一场恶仗。
额头的汗珠滚下来，滴在稿纸上，在“灭亡”二字旁边，晕开一小片湿润的痕迹。
窗外，天色微明。
第一缕晨光，正艰难地穿透重庆厚重的雾气，探进书房，照在那张墨迹未干的稿纸上。
稿纸的标题处，他写下了四个字：
《歌唱祖国》
晨光渐亮，但书房里的灯还点着。
贾玉振盯着那份刚刚完成的歌词，一动不动。
那些字句在他眼前跳跃，和脑海里那段来自未来的旋律慢慢重叠、交融。
他试着在心里哼唱，调整着节奏、重音、气息的停顿。
苏婉清轻轻推门进来，手里端着刚熬好的小米粥。
她看见丈夫的背影——依然挺直，但肩膀微微塌着，那是极度疲惫后的松弛。
她放下粥碗，走到他身边，目光落在稿纸上。
只一眼，她的心就被攫住了。
那些词句，像一把把淬火的刀，寒光凛凛；又像一声声沉郁的鼓，敲在人心最深处。她轻声念出来：
“百战军旗迎风飘扬……”
声音在安静的晨光里，有种说不出的庄重。
贾玉振转过头，看着她，眼睛里有血丝，却亮得惊人：“婉清，我写完了。”
“我看到了。”苏婉清声音有些哽咽，“这歌……不一样。”
“嗯。”贾玉振站起身，活动了一下僵硬的脖颈，“不是写给你一个人的，是写给……所有人的。”
他走到窗前，推开窗。清晨湿冷的空气涌进来，带着江水的腥气和远处早市的喧嚣。
他深吸一口气，转过身，面对着苏婉清，也面对着墙上那两封并排的信。
然后，他开口，开始唱。
没有伴奏，没有技巧，甚至没有刻意控制音准。
他就是用最本真的、带着一夜未眠的沙哑和疲惫的声音，把那些词句，一字一句，唱了出来。
起初声音很低，像自言自语：
“百战军旗迎风飘扬……”
“胜利歌声多么响亮……”
