又两日，秋雨复至，淅淅沥沥，寒意透骨。
沈砚发现梁清凰近日翻看一本新的诗集，作者是江南新晋的才子，诗风旖旎。
她偶尔会对着某一句，指尖停留片刻。
流云还提过，殿下让内府寻几幅前朝某位以画美人闻名的大家的真迹。
沈砚的心像泡在冷雨里。
江南才子，美人图……
他有什么？只有一身洗不掉的北疆风霜和被她亲手驯化出的乖顺。
快两年了，再稀罕的玩物，也该看腻了。
夜里侍寝，他比以往更沉默。
伺候她沐浴后，他自己草草清洗，回到寝殿时，梁清凰已靠在床头，就着夜灯翻看那本诗集。
烛光映着她沉静的侧脸，有种遥不可及的美。
沈砚穿着单薄的中衣，站在榻边，手足无措。
往常他会默默躺下，今夜却挪不动步子。
湿发贴着他颈侧，往下滴水，洇湿了一片肩头布料，显出清晰的锁骨轮廓。
他像是无意，又像是刻意，没有去擦。
梁清凰抬眼，目光掠过他湿漉的肩膀和紧抿的唇。
“站着做什么？不怕着凉？”
她的声音平和，听不出情绪。沈砚却像得了鼓励，又像被推了一把。
他慢慢挪到脚榻边，没有像往常那样直接躺下，而是屈膝跪坐下来，仰头看她。
这个角度，他能将她看得更清楚，也更能让她看清自己。
“殿下……”他声音有点哑，带着不易察觉的颤，
“臣发未干，怕湿了枕席。”
说着，他抬手，不是去擦，而是将额前几缕湿发向后捋去，露出光洁的额头和那双总是盛满她的眼睛。
此刻，只是直勾勾的望着她。
水珠顺着他脸颊滑落，划过下颌，没入衣领。
中衣领口因动作微微敞开一线，锁骨的凹陷在昏黄光线下，阴影分明。
他在勾引。
用他最笨拙，也最直白的方式。
梁清凰合上诗集，放在一旁。
她没说话，只是看着他。
目光从他的眼睛，滑到湿发，再到那滴将落未落的水珠，最后停在他微敞的领口。
那目光像有实质，沈砚被她看得浑身发烫，又冷得想颤抖。
羞耻感和破罐破摔的勇气交织着。
他微微向前倾身，将额头轻轻抵在她榻边的锦褥上，声音闷闷地传来，带着浓重的鼻音和委屈：
“殿下是不是，厌了臣了？”
他终于问了出来。
这句话在他心里盘旋了无数个日夜，像毒藤缠绕心脏。
他怕听到答案，又怕永远不知道答案。
“臣知道，臣无趣，不如江南的诗词新鲜，也不如画上的美人好看。殿下若是、若是想召旁人……”
他说不下去了，肩膀轻轻颤动起来。
不是演的，是真的怕。
怕她点头。
怕她说“是”。
梁清凰伸出手，没有碰他的头，而是用指尖，勾起他的一缕湿发，在指间绕了绕。
发丝冰凉柔滑。
“抬头。”
沈砚僵硬地抬起头，眼眶通红，睫毛上还沾着水汽，不知是发上的，还是眼里的。
他努力想做出平静的样子，可那破碎的眼神和微微发抖的嘴唇，将他出卖得彻底。
梁清凰俯视着他，看了许久。
久到沈砚以为她要宣判了，心脏缩成一团。
她忽然松开他的发丝，指尖顺着他的脸颊，滑到他湿透的肩头，按了按那冰凉的布料。
“去拿布巾来。”她命令道。
沈砚一愣，随即反应过来，慌忙起身，差点绊倒。
他取来干爽的棉布巾，又跪回原处，有些茫然地看着她。
“转过去。”梁清凰说。
沈砚依言转身，背对着她跪坐在脚榻上。
下一刻，他感觉到她拿走了布巾，然后，轻柔却不容拒绝的力道，隔着布巾，落在他湿发上。
她在……
帮他擦头发？
这个认知让沈砚瞬间僵直，血液冲上头顶，又猛地回落，四肢百骸都涌起一阵酸麻的悸动。
他不敢动，连呼吸都忘了，只感觉那布巾一下下，吸走他发上的水汽，偶尔，她的指尖会不经意擦过他的耳廓，或后颈的皮肤。
“你这幅样子，”梁清凰的声音在身后响起，平静无波，却像羽毛搔刮他心尖，
“给谁看？”
沈砚喉咙哽住，说不出话。
“本宫若要找新鲜的，何须等到今日？”她继续道，手下动作不停，
“沈砚，记住你的身份。你是驸马，是本宫的。你的身子，你的心思，哪怕是你这头发丝，都是本宫的。”
“弄湿了自己来惹人注意，出息。”
