喉咙里那股熟悉的腥甜又翻涌了上来，像是生了锈的铁管里挤出的最后一点铁锈水。
张烨没有吞咽，他习惯了。他只是熟练地侧过身，避开桌上那碗吃到一半的牛腩面，将那口混着血丝的浓痰“噗”地一声，精准地吐在大排档桌腿下的水泥地缝里。
在旺角，没人会在意地上多了点什么。这里的地面早已被经年累月的油污、汤汁和无数只脚踩过的尘土包裹成了一层黑亮的壳，滑腻得像是涂了猪油。
张烨吐出的那口血痰，在上面晕开一小团暗红，随即被一只路过的小强沾了点边，很快就和这片土地融为一体，再也分不清彼此。
“又咳血啊，阿烨？”
大排档的老板“和记”，一个挺着啤酒肚、永远围着条油腻围裙的中年男人，正拿着长勺在滚烫的牛杂锅里搅动。氤氲的白色蒸汽模糊了他的脸，只听声音从雾气后传来，带着点见怪不怪的沙哑。
“跟你讲过好多次了，扑街，有病就去睇医生啦。你个肺啊，怕是比我这锅卤了二十几年的老汤还要黑。”
张烨没力气回嘴，只是无声地摆了摆手。他从皱得像咸菜干的“红双喜”烟盒里，磕磕绊绊地抖出最后一根烟。烟屁股都有些受潮发软了，他也不在意，叼在嘴上，用一个防风打火机“咔嚓”一声点燃。
第一口烟吸进去，整个胸腔瞬间像是被塞进了一把点燃的钢丝球，从气管到肺叶，每一寸都在灼烧、在撕裂。剧痛让他下意识地弓起了背，额头上渗出细密的冷汗。但他没有松口，反而更深地吸了一口，仿佛只有这种自残般的疼痛，才能让他清晰地感觉到，自己还他妈的活着。
这里是1988年的香港，旺角的夜晚永远不会天黑。
头顶上，密密麻麻的霓虹招牌像是一群争奇斗艳的怪物，红的、绿的、蓝的，把天空切割成一块块廉价的彩色玻璃。“周生生金行”的巨型招牌下，是“丽丽发廊”暧昧的粉色灯光；“正宗潮州打冷”的白色灯箱旁，贴着一张褪色的《英雄本色》电影海报，发哥的脸在风中微微颤动，嘴角叼着火柴，眼神桀骜。
空气里，各种味道野蛮地冲撞、融合。牛杂店的肉香，刚出炉的菠萝油那股子甜腻的奶香，混着街边臭豆腐霸道的臭，还有女人身上廉价香水的气味，以及阴暗角落里公共厕所返上来的尿骚味。这一切，共同构成了一种独属于这里的，生猛而又肮脏的“烟火气”。
张烨贪婪地呼吸着这股味道，像是要把这人间最后的喧嚣都刻进肺里。
他裤兜里，那张薄薄的诊断报告，已经皱巴巴了，被他的手汗浸得软烂。上面的字，每一个笔画都像是用烧红的烙铁，烫在他的视网膜上——“肺癌，晚期，扩散型小细胞癌。”
那个戴着金丝眼镜的医生，用一种看死人的平静眼神告诉他，如果不做化疗，他大概还有三个月。如果做，或许能多个一两个月，但会活得像条被反复碾压的狗。
张烨选了前者。他这辈子已经够像狗了，不想死的时候也那么窝囊。
位于砵兰街的“烨问拳馆”，是他来到这个世界半辈子的心血。上个月，已经用一个低到侮辱人的价格盘了出去。那些曾经跟在他屁股后面，一口一个“师父”叫着的徒弟，在他被确诊后，像是闻到血腥味的苍蝇，嗡地一声就散了个干净。最后一个走的，还顺走了拳馆里唯一值钱的一台燕牌收录机。
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