接连几天的内外交困，让陆承泽整个人都瘦削了一圈，眼下的乌青清晰可见，原本锐利的眼神也蒙上了一层挥之不去的疲惫。这天晚饭，他又是草草扒拉了几口就放下了碗筷，独自一人坐在院子里那条磨得光滑的石凳上，望着渐渐沉下的暮色出神，连张奶奶拄着拐杖，慢悠悠地走到他身边，他都没有立刻察觉。
“承泽啊，”老人熟悉而温和的声音在耳边响起，带着一丝不易察觉的关切，“这几天，都没见你好好吃饭。是身子不舒坦，还是灶上的饭菜不合胃口？”她在他身旁的另一张小板凳上坐下，手里那把边缘已经磨得发亮、泛着深褐色的旧蒲扇，开始有一下没一下地摇着，带来阵阵带着皂角清香的微风。
陆承泽猛地回过神，有些仓促地转过头，对上张奶奶慈祥的目光，勉强扯出一个笑容：“没，张奶奶，没有不舒坦，饭菜也很好。就是……就是这几天，不太觉得饿。”他的声音有些干涩，带着连日来少言寡语后的沙哑。
张奶奶那双看尽了世事沧桑的浑浊眼睛，在他脸上停留了片刻，仿佛能穿透他故作平静的表象，看到他内心深处的惊涛骇浪。但她没有点破，只是了然地“嗯”了一声，目光转向院子里那棵枝干虬结、不知历经了多少风雨的老槐树。晚风穿过枝叶，发出沙沙的轻响，带来一丝初秋的凉意，也吹散了白日里残留的些许燥热。
“承泽，你看咱院里这棵老槐树，”她像是忽然想起了什么，用蒲扇轻轻指了指那棵巨大的树冠，声音平和得像在讲述一个古老的故事，“它在这儿，少说也站了百十年了。我嫁过来的时候，它就在这儿，还没现在这么粗壮，但也已经是一棵能遮风挡雨的大树了。”
陆承泽顺着她的指引，抬起头，认真地打量着这棵他平日里司空见惯的老树。在暮色与渐起灯火的映照下，老树的轮廓显得格外沉静而苍劲。
“这百十年里，”张奶奶的声音不疾不徐，如同她手中摇动的蒲扇，带着一种安抚人心的节奏，“它经历的风雨多了去了。夏天的雷暴，冬天的风雪，还有那年闹蝗灾，虫子把叶子都快啃光了……更早些年，兵荒马乱的，听说还有炮弹片擦过它的树干，留下那么深一道疤，你看，就在那儿。”她用蒲扇遥遥点向树干上一个不甚起眼的、早已被岁月抚平了些许的凹陷。
“可你瞧它，”老人的语气里带着一种近乎赞叹的坚韧，“不还好好地立在这儿？年年春天发芽，夏天撑开这么一大片阴凉，秋天落叶子，冬天蓄着力气。风雨来了，它也会摇晃，叶子也会掉，有时候看着怪吓人的，好像下一刻就要撑不住了。可风雨一过，太阳出来，它还是它，该怎么样，还怎么样。”
陆承泽静静地听着，目光凝视着那道古老的伤疤，心中有所触动。
“为啥它能这么经得住事儿？”张奶奶转过头，目光温和却仿佛能直抵人心，“就是因为它的根，扎得深呐。往地底下，往深土里，往咱们看不见的暗河边上，拼命地扎根。根扎稳了，立住了，外面的风雨再大，也就是伤点枝枝叶叶，吹掉些浮尘，伤不着树心里那一圈一圈、实实在在长出来的年轮。”
她顿了顿，摇蒲扇的动作慢了下来，声音压得更低了些，像是怕惊扰了这静谧的夜色：“那些年轮，是它自个儿，一年一年，靠着吸收阳光雨露，靠着根从土里汲取养分，一点点、一圈圈长出来的。那是它自己的东西，谁也拿不走，谁也替代不了。风雨再大，也吹不定它心里认准的那个长势。”
陆承泽彻底怔住了，胸腔里仿佛被什么东西重重地撞了一下。他明白，老人这看似闲话家常的一番言语，每一个字，都精准地敲打在他此刻最敏感、最脆弱的心弦上。她不是在说树，她是在说他。
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