他不知道，此刻匍匐在地的祭司们也不知道。
就在这只陶碗碎裂，稻谷最终零落成泥的时刻，某种无形的、关乎国祚的气脉，仿佛也随之发出了清脆的断裂声。
距离乎浑邪汗国这个曾经驰骋草原的庞然大物，彻底停止呼吸，从时间缓缓流向崭新一天的刻度开始计算——
三天。
每一次不祥的征兆，仿佛都精准地对应着未来的一天。
老祭司跪在冰冷的地上，手指无意识地拨弄着几颗沾了尘土的稻谷。
他想不通。
祭祀的圣物，向来是轮换的。
春天献上初生的羔羊，盛夏是醇厚的马奶酒，秋日以新打的酥油，寒冬有时甚至是冻硬的奶皮。
无外乎都是草原赖以生存的、最淳朴的供奉。
长生天从未挑剔过。
往往在仪式末尾，或是苍穹掠过一道鹰影，或是祭坛边旋起一阵不伤供品的清风，便算神明欣然接纳，降下模糊的赐福。
可这次，偏偏是稻谷。
这是从秦国那边辗转高价购来的上等精米，颗颗饱满圆润，粒粒晶莹分明，在火光下泛着象牙般温润的光泽。
这甚至是王庭粮仓里压箱底的珍品，比牛羊更“金贵”。
为何偏偏是它，被如此毫不留情地接连打翻、吹散、最终碾碎？
米……有什么不好？
老祭司浑浊的眼底映着陶碗的碎片。
米养人啊，秦人那庞大到令人恐惧的帝国，亿万子民，不都靠着这细细小小的东西活着吗？
它代表着定居，代表着丰饶，代表着一种与草原逐水草而居截然不同的、根植于土地的强大秩序。
难道长生天在以此警示，汗国未来的生机，已不在牛羊奔跑的草原，而在……他们一直视为仇寇的、秦人的田垄之上？
还是说，“米”本身，就隐喻着某种无法抗拒的、即将淹没草原的洪流？
周围的祭司们早已匍匐在地，额头抵着冰冷的黑石，不敢再看那狼藉的祭坛，也不敢看可汗铁青的脸。
寂静中，只有火星偶尔爆开的噼啪声，和可汗渐渐粗重的喘息。
鸣镝草原边缘 ，疾驰的装甲指挥车。
“啊——嚏！啊——嚏！啊——嚏！”
连续三个喷嚏打得毫无征兆，力道之大，让米风整个脑袋都跟着晃了晃，鼻尖瞬间泛红。
“见鬼……”他嘟囔一句，揉了揉发痒的鼻子。
旁边正在核对坐标的多克头也没抬，顺手从杂物格里扯了张压得有些皱的纸巾递过去：“怎么了？草原风大，着凉了？”
“没。”米风接过纸巾，狠狠擤了一下，声音闷闷的，“不是感冒。邪了门了，连打三个……总感觉有什么人在背后使劲念叨老子。”
多克这才偏过头：“念叨你？说不定是哪个姑娘想你三次，情圣？”
“扯淡。”米风把纸团捏在手心，眉头皱着，“我们那儿有老话，一想二骂三叨咕。这连着三下，肯定是有人在不远不近的地方，翻来覆去地数落老子的不是。”
“啧，”多克转回头，嘴角却勾了勾，“你就不能想点好的？比如有人真心实意地‘惦记’了你三回？”
米风没接话，目光投向车窗外飞速后掠的、被夜色和沙尘模糊的荒原轮廓。
那种被无形之物“叨咕”的感觉很微妙。
多克忽然正色，敲了敲通讯面板，低沉的声音在狭小的车厢内响起：
“收起闲聊。坐标校对完成，三分钟后进入预定接敌区域。全体注意，进入一级战备状态，保持静默，等候指令。”
车内最后一丝轻松的气氛瞬间抽空，被钢铁般的冷肃取代。
引擎声似乎也压得更低，如同猛兽捕猎前的匍匐。
米风深吸一口气，将那个关于喷嚏的莫名感应抛诸脑后，眼神重新变得锐利如刀，手指无声地搭在了面前的火控系统激活钮上。
车外，无星无月的夜空下，庞大的战争机器正收敛爪牙，悄无声息地滑向猎物。
而远方单于庭祭坛上的碎裂陶片和散落稻谷，与这钢铁洪流的紧逼，在冥冥的时空经纬中，构成了一个闭环。
稻谷，米。
念叨，米风。
有些预兆的谜底，往往就藏在最简单直白的双关里，只是当时的人们，要么无力参透，要么……不敢深想。
