做完这些，他打开邮箱草稿箱，找到那份未发送的合同。标题原是“合作框架协议（初稿）”，他删掉“初稿”，改成：“【终版】合作框架协议（拟发）”。
还没点发送。
但他已经准备好了。
这时，手机轻轻震动。技术合伙人发来消息：“你真要跟沈照签长期？五十万一首，这行情听着像做梦。”
江俞白回：“她信我，我也得信自己。”
对方回了个笑脸。
他放下手机，目光落在键盘上。阳光从窗外斜斜洒进来，正好盖住f5和f6两个键，像一层薄薄的暖纱。他调整了显示器角度，不让反光刺眼，却也没赶走那抹光。
他知道外面会有声音。
沈照是公众人物，她在谁家待到中午才走，楼下保安记得，路人也可能拍下。网络上或许很快就会有猜测、有解读，甚至有误解。
但他不再害怕。
真正能伤人的，从来不是流言，而是失去表达的权利，或是被过去困住。前者，如今有了共同守护的力量；后者，他早已把所有过往妥善封存，连云端都不曾留下痕迹。
他唯一需要小心的，是自己的心。
比如刚才她走时的笑容，那么明亮，说着要带火锅来，明明知道他怕吵，却还是执意靠近。那种执着，有点烦。
但也……让人安心。
他轻轻晃了晃头，像是要把这点柔软抖进风里。现在不是感性的时候。
他重新打开合同，逐条检查。保密协议、行程保护、退出机制，每一条都写得坚定，像筑起一道墙。可看到她加的那句“每次录音结束请吃饭”，他顿了顿，最后没删，只在后面补了一句：“不含辛辣食物，但可以加一碗清汤面。”
正要保存，手机又响了。
银行通知：又一笔二十万到账。
备注还是三个字：“收着吧。”
他盯着屏幕看了几秒，点开对话框，打下一行字：“合同还没签，钱不能收。”
语音立刻弹了过来。
只有三个字，声音清亮，带着笑意：“收着吧。”
他听着，手指悬在退回键上，迟迟没按。最后，轻轻把手机翻过来，扣在桌面上，像把一句没说出口的话，暂时藏了起来。
门外传来保洁阿姨推车的声音，走廊的灯忽明忽暗。他起身走到窗边，拉开百叶窗一条缝。楼下的街道平静如常，快递车停在路边，骑手抱着包裹走向单元门，阳光落在他肩上，像披了件金衣。
江俞白轻轻合上窗，走回来坐下。
手指再次敲击桌面，节奏仍是那首新歌的副歌，轻柔、稳定，像心跳，像希望。
屏幕上的邮件标题静静躺着：“【终版】合作框架协议（拟发）”。
光标在“收件人”一栏闪烁。
他没填。
但也没有关。
