江俞白轻轻合上钢琴上的乐谱，指尖在封面停留了片刻。窗外阳光斜斜地洒进来，落在黑白琴键上，像撒了一层细碎的金粉。沈照坐在沙发上，安静地看着他，没说话，可眼底亮得像是盛着整片春日的湖水。
“你真的要选那首歌？”她终于开口，声音轻得像怕惊扰了这午后的宁静。
江俞白没回答，只是转身走向书桌，拉开抽屉，取出一个老旧的u盘。标签上写着两个字：山海。那是三年前写下的旋律，久到连他自己都以为早已沉入记忆深处。
沈照一下子坐直了身子，眼睛瞬间亮了起来：“是它！我就知道是你藏起来的那个！”
“还没决定。”他说，语气淡淡的。
“可你都拿出来了呀！”她笑着抢过u盘，举在空中晃了晃，“我偷偷听过了，副歌那段，每次听到心里就像被什么狠狠撞了一下——不是疼，是通了。”
江俞白看了她一眼。她穿着宽大的米白色卫衣，头发随意扎起，几缕不听话地翘着，可那双眼睛，清澈又坚定，像极了小时候趴在窗边等雨停的模样。
“你不觉得……太沉重了吗？”他低声问。
“重才动人啊。”她轻轻地说，“大家都记得你唱《贝加尔湖畔》时的样子，像风拂过湖面，温柔得让人心安。可你知道吗？温柔的人，也有想大声说话的时候。”
江俞白怔了怔。
她继续说：“你不需要一直安静。你可以有风暴，有雷鸣，有燃烧的夜晚。哪怕只一次，也让世界听见你心里的声音。”
他沉默良久，终于伸手接过u盘，指尖微微发颤。
第二天清晨，阳光刚爬上排练厅的玻璃窗。
五位乐手已经就位。鼓手调试着节奏，吉他手轻轻拨动琴弦，音符如露珠滴落般清脆。他们彼此点头致意，像老友重逢，无需多言。
“老师，准备好了。”鼓手抬头微笑。
江俞白戴上耳返，闭上眼。
音乐缓缓流淌而出——低沉的贝斯如大地呼吸，失真吉他似远方的呼唤。他开口时，声音很轻，像在讲述一个久远的故事：“我看着 天真的我自己”。
没有喧嚣，只有专注。录音师放下了悬在暂停键上的手，导播悄悄摘下耳机，生怕错过任何一个细节。
副歌来临。
“他明白 他明白 我给不起——”
声音陡然拔高，却不刺耳，反而像一道划破阴霾的光，带着痛楚，也带着释然。江俞白睁开眼，目光坚定。他向前一步，踏上监听音箱，仿佛走向一片从未踏足的原野。
“于是转身向山里走去！”
那一声呐喊，不是愤怒，而是觉醒。鼓点应和着心跳，吉他墙轰然升起，如同晨曦冲破云层。灯光悄然变幻，从深蓝渐变为暖金，像黎明初现。
沈照站在角落，捂住嘴，眼眶发热。她听过他无数遍试唱，可这一次，不一样。这不是表演，是一个灵魂终于对自己说了真话。
间奏时，他脱下外套，露出简单的黑色背心。汗水顺着鬓角滑落，在阳光下闪着微光。他走到舞台边缘，背对众人站了几秒，然后缓缓转身，再次握紧麦克风。
最后一段副歌，他唱得越来越轻，像一场长途跋涉后的低语。“于是转身向大海走去”，重复三次，最后一次只剩气息，他缓缓跪下，额头轻轻抵住支架，像在向过往告别。
全场静默。
十秒，十五秒……然后，掌声如春风拂过原野，温柔而汹涌。鼓手站起身，吉他手摘下拨片放在琴弦上，贝斯手轻拍胸口，向他致意。
“江老师……真好听。”有人低声说。
江俞白仍跪在地上，喘息未定。他抬起头，视线模糊了一瞬。
沈照跑过来，蹲在他面前，眼里含着泪，却笑着：“你怎么能这么唱？太拼命了。”
“因为值得。”他嗓音沙哑，却温和，“这首歌，等了很久。”
“可你不怕唱坏了嗓子？”
“有些话，比保护更重要。”他望着她，“谢谢你，一直记得‘山海’。”
她鼻子一酸，没再说话，只是用力抱了抱他。
正式演出当晚，七点半，后台。
江俞白坐在镜前，工作人员为他整理妆容。皮衣穿在身上，拉链半开，项链静静垂在胸前——银色音符，在灯光下泛着柔和的光。
