钥匙转动的声音很小，像树叶掉在地上。江逾白的手指停在键盘上，没有动。他没回头，眼睛还看着电脑屏幕上的那个没起名字的音频文件。
光标一闪一闪的，好像在等他做决定。
门开了，风吹进来一点凉意，还有熟悉的气息。
“忘了给你带晚饭。”沈照走进来，声音很自然，像是说过很多次了。
她把保温饭盒放在控制台上，打开盖子。红烧排骨亮亮的，清炒西兰花还是绿的，米饭冒着热气，旁边放着一瓶温水，温度刚好。
江逾白这才转过头。
沈照已经脱了外套，坐在一边的椅子上，怀里抱着一个白色的毛绒抱枕——那是上次彩排时留下的，她一直留着。她摸了摸抱枕的耳朵，抬头看他：“你是不是……已经决定了？”
他没说话，看了她一眼，又看向屏幕。
三秒后，他点点头。
沈照笑了，眼睛弯弯的。她没问结果，也没问能不能赢，只是站起来走到音响边，轻声说：“那我能再听一遍吗？”
江逾白起身，按下播放键。
钢琴声慢慢响起，低低的，不太响。接着是他的声音，有点沙哑，但很坚定。他唱的是一个人走夜路，被人误解，受了很多伤，可还是不肯放弃。
这一次，他们站在一起听。
音乐填满房间，很安静，能听见彼此的呼吸。沈照闭着眼，轻轻跟着哼副歌，声音不大，但很准，让这首歌听起来更暖了一些。
唱到“爱你孤身走暗巷”时，她的声音抖了一下，但她没有停下，反而更稳地接住了那一句。
江逾白侧头看她。
那一刻，他觉得这首歌不再是只有他自己知道的秘密了。
有人听懂了。
不是因为它会不会得奖，而是因为它是真的，是他的心事，而她接住了。
音乐结束，屋里安静了几秒。
江逾白走回电脑前坐下。
这次他的手没有停。
光标停在文件名的位置，他一个字母一个字母地打：
《孤勇者》
按回车。
屏幕上出现这个名字，黑字，简单清楚。
他看了很久，然后转身对沈照说：“我要在总决赛唱它。”
沈照的眼睛一下子亮了，像有星星掉进去。
她没跳起来喊，只是用力点头，声音轻但很认真：“我就知道，你会让这个世界多一点不一样的声音。”
江逾白看着她。
他说：“以前我只想赢，不想输，想证明我没选错路。”
“现在不一样了。”
“我想让大家知道，我是江逾白。我的歌我自己写，我自己唱。我不靠谁，也不躲谁。”
沈照没说话，往前一步，张开手抱住了他。
这个拥抱来得突然，但很暖，让人不想推开。她抱得很紧，好像要把什么力量传给他。
江逾白愣了一下，抬手轻轻拍了两下她的背。
松开后，沈照退半步，认真地说：“明天我会第一个到场。你要是敢唱砸了，我就当场哭给你看。”
江逾白笑了：“你哭也没用。”
“有用！”她眨眨眼，“我一哭，大家都会心疼我，然后都骂你欺负人。”
“你这话说不通。”
“但管用。”她笑出声，“不信你试试。”
江逾白低头，把《孤勇者》拖进“决赛候选曲目”文件夹。
文件静静地躺在那里，不再是没名字的小样，而是一首完整的歌，有了名字，也有了位置。
他知道，明天晚上，这首歌会在演播厅里响起。
他也知道，有些人等着看他失败，等着他变成一颗很快消失的流星。
但他不怕了。
三年前他不说，是因为没人愿意听。
现在他说，是因为有人愿意停下来听他唱歌。
而且不只一个。
沈照收拾包，准备走。
她把抱枕留在沙发上，饭盒也没拿，就放在原处，像是一种陪伴。
走到门口，她回头：“明天别穿太黑的衣服，我不喜欢你冷冷的样子。”
江逾白说：“舞台灯够亮就行。”
“不行。”她摇头，“我要看到你整个人都在发光。”
江逾白看着她，轻声说：“那你早点来。”
“必须的。”她挥挥手，“记得吃饭，不然我真倒咖啡豆。”
门关上了。
脚步声渐渐没了。
工作室又安静下来，只剩他一个人。
