夜深，十点。书房里，紧张的气氛已然缓和，取而代之的是一种沉重而肃穆的宁静。台灯的光芒依旧温暖，笼罩着桌边对坐的两人，一个来自硝烟弥漫的过去，一个生于和平安宁的今朝。
王铁山坐在陈砚搬来的椅子上，脊梁挺得笔直，那是刻在骨子里的军人姿态，尽管他满脸疲惫，左臂的绷带还在隐隐渗血。他的双手，正捧着那支沉甸甸的军号，用陈砚找来的一块干净软布，蘸着一点点清水，极其专注而轻柔地擦拭着上面的锈迹和泥土。每一个动作都小心翼翼，仿佛在对待一件无价之宝，又像是在进行一场庄严的仪式。
陈砚坐在他对面，摊开了笔记本，手中紧握着笔，屏息凝神，像一个最虔诚的记录者，准备聆听一段被尘封的历史亲口诉说。
擦拭的动作慢了下来，王铁山低沉而沙哑的声音，伴随着布料摩擦金属的细微声响，在寂静的房间里缓缓响起：
“我叫王铁山。”他开口，报出了自己的名字，一个普通却在此刻重若千钧的名字，“东北军独立旅，3排的。”
陈砚的笔尖立刻落在纸上，写下“王铁山，独立旅3排”，笔迹因为激动而微微颤抖。
“民国二十年，九月十九。”王铁山准确地说出了那个日期，眼神变得悠远，仿佛穿透了墙壁，回到了那片冰天雪地，“我们排，奉命拆毁沈阳外围的一段铁路，拖延鬼子的推进。那天……雪很大，风刮得人睁不开眼。”
他的声音很平静，但平静之下，是压抑不住的痛楚。“活儿干到一半……鬼子的铁甲车（坦克）来了。那家伙，轰隆隆的，枪子儿打上去，就跟挠痒痒一样……根本没用。”他顿了顿，擦拭军号的手无意识地收紧，“弟兄们……倒下去好几个。班长……班长在最后，把这军号塞到我手里。”
他抬起眼，看向陈砚，眼中是当时班长看向他时的决绝：“班长说：‘铁山！你年纪小，跑得快！带着它，突围出去！军号不能丢！只要号在，就能把失散的弟兄们再召集起来！’”
“召集战友……”陈砚喃喃重复，感受到了那军号在绝境中代表的希望与凝聚力。
王铁山低下头，继续擦拭着军号。随着锈迹被一点点清除，在号管靠近吹口的下方，之前被厚重铜锈覆盖的地方，渐渐露出了两个更加深刻、笔画遒劲的刻字——
守土！
王铁山布满冻疮和污垢的拇指，轻轻抚摸着这两个字，如同抚摸着一段刻骨铭心的誓言，声音也带上了一丝不易察觉的哽咽：
“‘守土’……这是我们排的口号。班长让每个人，都在自己的武器上，或者随身的东西上，想办法刻上这两个字。”他抬起头，眼中闪烁着坚定的光芒，尽管那光芒深处是巨大的悲伤，“班长总说：‘当兵的，守不住脚下的土，就没脸回去见爹娘！’”
陈砚的心被狠狠撞击着，他赶紧在笔记本上奋笔疾书：“口号：‘守土’。信念：守土有责，无愧爹娘。”字迹潦草，却每一个字都仿佛带着温度。
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