硝烟在黑风口的褶皱里翻滚，凌云靠在箭楼的断柱后，指尖捏着半块碎裂的瞄准镜镜片。镜片里映出扭曲的火光，将他眼底的红血丝拉得格外狰狞——刚才影卫的反扑比预想中更狠，一颗流弹擦过狙击枪的机匣，崩飞的碎片在他颧骨上划开道血口。
“凌哥！西侧的投石机被掀了！”王二狗的吼声裹着浓烟撞进来，他胳膊上缠着浸血的布条，手里攥着根烧黑的铁钎，“鞑靼的重骑兵绕到侧后方了，赵将军正带着刀盾营堵缺口！”
凌云将镜片塞进战术背囊，扯出缠在小臂上的止血带狠狠勒紧。空投箱里的高爆手雷还剩三颗，穿甲弹只剩最后一个弹匣——刚才为了压制影卫的狙击点，他打空了多半弹药。
“让刀盾营退到第二道鹿砦，”他抓起背囊往肩上甩，金属零件撞击的脆响混着咳嗽声，“告诉赵将军，把火油往鹿砦后撒，等骑兵冲进来再点火。”
“那投石机……”
“不要了。”凌云的靴底碾过地上的火星，“我去东侧拆他们的弩机。”
穿过燃烧的回廊时，火舌舔舐木梁的噼啪声震得耳膜发疼。他突然顿住脚步，战术背囊侧面的尼龙带勾住了块摇摇欲坠的匾额，匾额上“镇北”二字已被熏得发黑。这是他穿越第一天，从坍塌的粮仓里扒出来的，当时只觉得字够硬气，便随手挂在了箭楼。
此刻火焰正沿着匾额的边缘啃噬，“北”字的竖弯钩已经烧得蜷曲。凌云抬手扯断尼龙带，匾额砸在地上发出闷响，火星溅到他的战术靴上。他没回头，只是将背囊的肩带又勒紧两格——比起虚名，活着守住防线更实在。
东侧的弩机阵地藏在断崖下的凹洞里，影卫正用绞盘转动巨型弩箭，箭簇锃亮，足有成人手臂粗。三个影卫抬着新的弩弦往机括上挂，还有两人蹲在石头后擦拭箭簇，动作间露出腰间的狼头纹佩刀——正是核心队的标记。
凌云贴着崖壁潜行，手指在背囊里摸到颗烟雾弹。风是往断崖外吹的，刚好能遮住他们的视线。他深吸一口气，将烟雾弹的引信咬开，数到三时扔出去。
灰白烟雾腾起的瞬间，他攥着军刺扑过去。军刺刺入影卫后心的角度刁钻，是现代格斗术里最省力的杀招。另一个影卫刚转身，就被他用膝盖顶碎了喉结，惨叫声卡在喉咙里像只破风箱。
剩下的三个影卫反应极快，其中一个抄起地上的短斧劈来。凌云侧身避开，军刺顺着对方的肋骨缝扎进去，同时借力撞向绞盘——巨型弩箭失去准头，“哐当”一声砸在岩壁上，箭簇崩飞。
“点子硬！”最后一个影卫吼着挥刀砍来，刀风带着铁锈味。凌云矮身躲过，战术背囊重重撞在对方膝盖弯，趁他踉跄的瞬间，军刺从锁骨下方刺入——那里是古代铠甲的缝隙，也是现代解剖学里的致命盲区。
解决完影卫，他蹲下身检查弩机的机括。木质结构虽老旧，但绞盘的齿轮咬合得异常精密，显然被反复打磨过。突然，指尖触到块冰凉的金属，不是铁器的冷，而是种带着磨砂感的凉滑——是块嵌入式的铭牌，上面刻着串编号，末尾的“2024”刺得他瞳孔骤缩。
这不是明代的工艺。
凌云猛地将铭牌抠下来，借着烟火的光细看。编号前的字母是他所属部队的代号，铭牌边缘的防伪纹路与他战术背心上的如出一辙——这是现代军工厂的制式铭牌，怎么会出现在正德十二年的弩机上？
“凌哥！火油烧起来了！重骑兵退了！”王二狗的声音从崖上探下来，“赵将军让你赶紧回箭楼，说影卫好像在往空投箱的方向摸！”
空投箱！凌云心脏猛地一跳。他将铭牌塞进贴身的口袋，抓起地上的巨型弩箭——虽然不如现代狙击枪顺手，但近距离足以穿透铠甲。
往回跑的路上，浓烟里飘来股熟悉的气味，是空投箱里的压缩饼干被烤焦的糊味。他跑得更快，靴底踏过滚烫的碎石，溅起的火星烫得脚踝生疼也顾不上。
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