夜莺的呼吸很重，带着血腥味，混着粗劣烟草的焦糊气钻进鼻腔。
林书感觉自己像个破麻袋一样被拖行。
身体很轻，大概是因为刚才那一波爆发烧干了太多能量；身体又很重，像是有无数看不见的丝线还在试图把他往那座崩塌的塔里拽。
“滋……滋……”
奇怪的电流声就在耳边。
林书费力地撑开眼皮。
视野像是一块被打碎又粘回去的镜子，裂痕处全是黑色的坏点。
那是漫天坠落的灰烬，不是雪，是字。
那些被烧毁的“剧本”残骸落到沙地上，还在像活蛆一样蠕动，试图拼凑成新的句子。
必须离远点。
夜莺显然也知道。
她抱着林书一口气退了三百米，直到那些诡异的灰烬不再密集如雨才停下。
周围安静得吓人。
没有风声，没有虫鸣，连身后那座巨塔崩塌的轰鸣声都像被一把剪刀突然剪断了。
灰袍艾琳跪在前面，手里攥着一把像干瘪眼球一样的磷火菌，正在疯狂地往地上撒。
她没说话，甚至连呼吸都压到了极致，只是拼命地冲着夜莺打手语：
【别张嘴！别出声！】
【这里的空气不对劲，还有逻辑残留！】
【任何一句话，哪怕是一声咳嗽，都可能被改写成新剧本的旁白！】
林书想笑，但扯动嘴角只觉得脸颊发僵。
右眼还在流那种冰冷的墨汁，顺着下巴滴在夜莺的手背上。
夜莺没嫌弃，只是死死盯着南方。
林书顺着她的视线看去。
胸口的青铜罗盘还在转，慢吞吞的，像个行将就木的老人，但那根生锈的指针却顽固地指着同一个方向——
地平线尽头，九座接天连地的沙暴龙卷。
它们不再是散乱的自然灾害，正在缓缓合拢，像九根巨大的手指捏成了一个囚笼。
“唔……”
身侧传来一声极轻的闷哼。
是老油枪。
这老兵痞还没醒，满脸是血，但在这种令人窒息的死寂中，他的身体突然像触电一样抽搐了一下。
那只剩下三根手指的右手，哆哆嗦嗦地在沙地上抠挖起来。
一下，两下，三下。
三道原本毫不相干的刻痕，歪歪扭扭地出现在地面上。
不懂行的人看来这就是垂死挣扎，但在夜莺眼里，那就是坐标。
那是老油枪在无数次排雷行动中刻进骨子里的肌肉记忆——诡雷识别区。
这三道刻痕的位置，刚好构成了一个残缺的三角。
是个还没画完的闭言阵。
夜莺眼神一凛，根本不需要交流。
她指尖那一缕沾血的断言之线瞬间弹出，如同有生命的小蛇，精准地缠绕在老油枪画出的三个点上，然后猛地收紧。
嗡——
空气猛地一震。
一个肉眼不可见的低频干扰场瞬间成型。
就在结界边缘，几个试图凝聚成“老兵死于痉挛”的黑色文字蝌蚪刚冒出头，就被这股震荡波震得粉碎。
这一震，把林书彻底震醒了。
那种感觉很怪。
身体里空荡荡的，像是被掏空的废墟，但在废墟的最深处，在那堆满灰烬的炉膛里，有一粒火星还在亮着。
那是“万咒融火”最后的种子。
它不热，甚至有点冷，像是一只饿极了的小兽，正在疯狂索求燃料。
林书挣扎着从夜莺怀里坐直，也没管右眼还在渗墨，直接把右手手掌狠狠按在了沙地上。
他在意识里搜刮着。
没有魂能了，没有精神力了。
那就烧别的。
他在脑海深处，把自己第一次杀人时那种恶心欲呕的记忆，连带着那一瞬间的恐惧，全部切下来，扔进了那个炉膛。
第一次尝试。
地面只出现了一块巴掌大的焦痕，火星闪了一下，灭了。
不够。这点痛苦根本填不饱它。
林书面无表情，在意识里对自己下了狠手。
他把那一整段关于“作为凡人时的无力感”的自我认知，像撕死皮一样硬生生从灵魂上撕了下来。
那是血淋淋的痛。
“轰！”
一簇暗红色的火苗，猛地从他指尖窜了出来。
这火没有温度，它出现的瞬间，周围的光线反而暗了下去，仿佛它燃烧的不是氧气，而是光明本身。
夜莺一直盯着他，在那火苗窜起的瞬间，她那双银色的瞳孔骤然收缩。
