沈赤繁穿行在后街渐深的暮色中，两侧廉价餐馆的油烟味和劣质音响的嘈杂声浪冲击着感官。
这份档案，像一把钥匙，打开了他进入纯白世界前那段晦暗时光的某个角落。
那些画面，带着陈年灰尘和血腥气的颗粒感，不受控制地翻涌上来。
十六岁，或者更早一点。
白天在嘈杂油腻的餐馆后厨刷盘子，晚上在一家键盘声噼啪作响的破旧网吧做夜班网管，疲惫在骨缝里生长，他永远洗不干净指缝里的油污和烟草味。
微薄的薪水勉强糊口，当时他租住在城市边缘一栋老破筒子楼的顶层单间，楼梯间的声控灯时好时坏，墙壁斑驳得像长了癣。
然后，是那种感觉。
每晚下班，从网吧那条堆满垃圾桶，灯光昏暗的小巷拐出来，踏上回筒子楼必经的那条更僻静，路灯间隔更长的后街时，那种如影随形的被窥视感。
不是幻觉。
脚步声。
很轻，时远时近，踩在破碎的水泥地上，混在风声里，像跛脚的猫。
有时在身后，有时在侧面的巷口阴影中。
回头望去，只有空荡的街道和被风吹动的塑料袋。
在网吧值夜班时更甚。
总有那么一两个客人，眼神黏腻，不像在看屏幕，更像在穿透烟雾看他。
会凑过来，用各种拙劣的借口搭讪，问些无关痛痒的问题，或者递来一支烟。
烟味里总带着点别的，令人作呕的气息。
他从不回应，只用那双越来越冷的眼睛盯着对方，直到对方讪讪退开。
那些人的眼神，像湿冷的蛇爬过皮肤。
他厌恶这种纠缠。
像甩不掉的烂泥。
终于，在一个下着小雨的深夜。
雨水让后街的腐败气味更加浓重。
那种被跟踪的感觉前所未有的清晰，近在咫尺，带着一种压抑急切的恶意。
他没有回头，只是加快了脚步，在拐入一条堆满建筑垃圾的死胡同时，闪身躲在一块废弃的预制板后面。
脚步声果然跟了进来，带着一丝不易察觉的迟疑。
就是现在！
沈赤繁在对方踏入死胡同深处的瞬间，从阴影里暴起。
没有废话，没有质问，拳头带着积攒了数月的冰冷怒火，狠狠砸向对方的后心。
一场沉默而凶狠的搏斗在湿滑的垃圾堆里展开。
对方力气不小，动作带着一股蛮横的凶悍，但技巧粗糙。
雨水混合着泥浆和垃圾的酸臭。
沈赤繁脸上挨了一拳，颧骨火辣辣的疼，但他也成功将对方掀翻在地，膝盖死死顶住对方的胸口，扼住了对方的喉咙。
借着远处微弱的路灯光，他看清了那张脸——一张平平无奇 带着惊怒和狠戾的中年男人的脸，皮肤油腻，眼睛浑浊。
“为什么跟着我？”沈赤繁的声音比夜雨还冷，指节收紧。
男人喉咙里发出嗬嗬的挣扎声，眼神怨毒，却咬紧牙关不答。
沈赤繁没有再逼问。
他摸出那个屏幕碎裂的老旧手机，报了警。
在等待警察到来的那十几分钟里，他死死压制着身下挣扎的男人，冰冷的雨水顺着额发流进眼睛。
男人最终挣脱不开，在警笛声隐约传来时，猛地爆发出一股蛮力掀开他，连滚带爬地消失在雨夜的巷子深处。
警察来了，只看到一地狼藉和形容有些狼狈的沈赤繁。
他平静地陈述了被长期跟踪以及刚才的遭遇，指认了那个逃跑的男人。
警察做了笔录，查看了他脸上的伤，又去他租住的筒子楼附近转了转，没发现人，叮嘱他注意安全便离开了。
那一夜，沈赤繁回到自己那个狭小冰冷的出租屋，反锁了门，坐在唯一一张吱呀作响的椅子上，听着窗外的雨声，直到天色微明。
他以为这件事暂时结束了，至少那个跟踪者短期内不敢再出现。
他错了。
第二天，他结束白天的餐馆工作，带着一身疲惫推开出租屋那扇薄薄的漆皮剥落的木门时，一股浓烈到令人窒息的血腥味混合着内脏的恶臭，如同实质的拳头，狠狠砸在他的鼻腔和意识上。
昏暗的光线下，客厅中央的地板上，躺着一具……
不，是一滩东西。
是昨天那个男人。
但他已经不能被称之为“人形”。
尸体以一种极度扭曲的反关节的姿态瘫在那里，像是被巨大的力量反复揉捏、捶打过无数次。
