彻底的囚禁，像一层厚重的、不透光的茧，将苏卿卿紧紧包裹。
时间失去了流动的意义，变成了餐盘送来又收走的循环，变成了窗外光线明暗的单调交替。周管家进来打扫卫生、送餐送药，动作轻悄得像猫，几乎不发出任何声音，也很少再与她有眼神交流，仿佛她是一件需要小心避开的易碎品，或者一团令人不适的空气。
反锁的“咔哒”声，每天准时响起，像是为她一天的活动画上冰冷的休止符。
她不再试图去拉窗帘，也不再关心外面的世界是晴是雨。那个被限制了网络的手机，她也很少再碰。那些被精心过滤后允许她看到的“新闻”，无非是继续渲染着她如何“嚣张跋扈”、“配不上顾神”，或者偶尔夹杂着一些关于顾怀章和林白雪“金童玉女”、“好事将近”的猜测，每一字每一句都像是在她心上凌迟。
她吃得很少，瘦得厉害，宽大的家居服穿在身上空荡荡的。大部分时间，她就蜷缩在沙发里，或者躺在床上，睁着眼睛看天花板，一看就是几个小时。脑子里空茫茫一片，什么也不愿想，什么也不敢想。
那种深刻的、令人窒息的绝望，比之前任何一次都要沉重。因为它看不到尽头，没有任何期盼，只有日复一日的、冰冷的虚无。
直到这天下午。
周管家送来的除了果盘，还有一个小小的、扁平的快递纸盒。
“苏小姐，有您的快递。”周管家的语气里带着一丝不易察觉的讶异，似乎也没料到会有人给她寄东西，而且还能通过外面严密的检查被送进来。
苏卿卿空洞的眼神波动了一下，视线落在那个平平无奇的纸盒上。谁会给她寄东西？母亲？不可能，母亲根本不知道她在这里。同学朋友？更不可能。
“拆开检查过了吗？”她声音沙哑地问，带着一种近乎本能的警惕。经历了这么多，她早已不再是那个轻易相信他人的傻女孩。
“检查过了。”周管家点点头，“里面只是一些新的画材。颜料，画笔，还有一本新的素描本。没有其他东西。”
画材？
苏卿卿的心像是被什么东西轻轻撞了一下。她看向被周管家放在茶几上的那个纸盒。
谁会给她寄画材？李峰？顾怀章？绝无可能。他们巴不得她彻底安静地腐烂掉。
周管家放下东西便离开了。门再次被反锁。
房间里又剩下她一个人，和那个小小的纸盒。
她盯着它看了很久，像是看着一个来自未知世界的、可能隐藏着危险的礼物。
最终，她还是忍不住，慢慢地挪过去，小心翼翼地拆开了纸盒。
里面果然如周管家所说，是几支不同型号的绘图铅笔，一盒质量不错的彩色铅笔，一整套基础的水彩颜料和画笔，还有一本厚厚的、纸张细腻的空白素描本。
没有卡片，没有署名，没有任何能表明寄件人身份的线索。
她拿起那本崭新的素描本，指尖抚过光滑的纸面。被她扔进垃圾桶的那本旧素描本，早已和垃圾一起被清理掉了。
这些……是给她的？
一种极其微弱的、久违了的悸动，在她死寂的心湖里漾开了一圈几乎可以忽略不计的涟漪。
画画……曾经是她灰暗生活里唯一的光彩和寄托。在被关进这里的最初，她也曾试图用画笔逃离现实，但一次又一次的打击和绝望，最终熄灭了那点微弱的火苗。
现在，这簇火苗，似乎被人无声地、小心翼翼地，重新递到了她的面前。
是谁？
她茫然四顾，空荡华丽的房间里，只有她一个人。
接下来的几天，这个小小的谜团成了她死水般生活中唯一的一点波澜。她开始重新拿起铅笔。
起初是迟疑的，笨拙的。笔尖在纸上划过，留下生涩的线条。她画不出任何东西，脑子里一片空白。
但她没有放弃。每天，她都会强迫自己在那本新素描本上画点什么。哪怕只是胡乱涂鸦，哪怕只是临摹房间里某个花瓶的轮廓。
渐渐的，那种熟悉的感觉回来了一点。当她专注于线条和明暗时，当她调和水彩看着颜色在纸上晕染开时，外界的喧嚣、自身的处境、那些冰冷的绝望……似乎可以被短暂地隔绝在意识之外。
虽然只有短短的十几分钟，甚至几分钟。
但那短暂的时间里，她是苏卿卿，不是一个被囚禁的“未婚妻”，不是一个惹人厌弃的麻烦，只是一个沉浸在创作里的、简单的自己。
这成了她每日黑暗中，唯一偷偷吮吸一口的、微薄的氧气。
她画得最多的是窗外的风景——尽管窗帘紧闭，但她凭着记忆和那一条偶尔胆敢掀开一丝缝隙偷窥到的景象，画记忆中的云，想象中花园里的玫瑰，甚至根据声音想象鸟儿停在树枝上的样子。
她不敢画人，尤其不敢画那个冰冷俊美的男人。仿佛画下他，就会惊扰什么，就会引来新的灾难。
日子依旧难熬，孤独和绝望依旧如影随形。但每天那一点点拿起画笔的时间，像是一个小小的仪式，支撑着她没有彻底滑向崩溃的深渊。
这天，周管家进来送换洗的床单时，目光无意中扫过了摊开在沙发上的素描本。上面是一幅未完成的水彩，画的是雨后沾着水珠的玫瑰，色彩运用虽然还有些稚嫩，但却透着一股小心翼翼的、试图抓住美好的生机。
周管家的动作几不可察地停顿了一下。她没有说什么，只是默默换好床单，但在离开前，她罕见地没有立刻转身，而是背对着苏卿卿，像是自言自语般轻声说了一句：
“先生的书房……隔音很好。有时候……电话信号也会不太好。”
说完，她便像往常一样，安静地离开了。门被反锁。
