判官的黑袍在暴雨中翻卷如墨云，湿透的布料拍打在枯瘦躯干上，发出沉闷的啪啪声，仿佛裹尸布被亡魂反复撕扯。金属音里的裂痕正随着沈夜的话一寸寸扩大，像锈蚀的齿轮在强行转动，每一次震颤都夹杂着低频嗡鸣，刺得人耳膜生疼。
他沉默了足有三息，突然爆发出沙哑的冷笑：“你以为查到一点残卷，就能定我罪？阴司律法，岂容阳间蝼蚁窥探！”话音未落，他挥起青铜秤重重一振，秤杆上的血字人名突然活过来般窜出红雾，在沈夜身周凝成铁索状的虚影，“咔”地锁住他的四肢——那声音如同断骨嵌入锁扣，冰冷而精准。
剧痛顺着骨髓炸开，沈夜的指节在泥里抠出深痕，肩胛骨发出令人牙酸的脆响，像是有无形的手正在将他的骨头一根根拧断。他闷哼一声，额角的冷汗混着雨水淌进衣领，黏腻地滑过脊背，激起一阵战栗般的寒意，却在这阵刺痛里反而更清醒——青铜秤的力量并非来自阴司，那些锁着他的红雾里，分明裹着腐纸味，潮湿、霉烂，还掺着一丝陈年朱砂的腥气。
他调动“锈肺”残响，鼻腔里瞬间过滤出更清晰的气味轨迹：每当小纸童递出黄纸，那股带着霉斑的腐味就会浓上一分，像是从百年棺木缝隙中渗出的气息，缠绕着未干的墨汁与烧尽的冥钱灰烬。
“原来是这样……”他咬着牙，舌尖尝到血腥气，咸中带苦，那是自己咬破口腔内壁的味道，“这些‘亡者文书’根本不是阴间来的。”他想起前两夜幻象里那些“怨灵”——他们的指尖永远沾着未干的墨，说起话来像被线牵着的傀儡，声音空洞而机械，从未真正触碰到他，也从未主动诉冤。
原来判官根本没渡魂，只是用自己的执念伪造黄纸，把怨气当燃料养着这具“判官”的壳子。
沈夜故意松了松肩膀，让锁在腕间的红雾又勒紧几分，喉间溢出压抑的闷咳，胸腔震动如风箱漏气。他的意识却顺着伞柄的裂缝钻进“残响回廊”，“坠落者”残响立刻模拟出他此刻灵魂被撕扯的轨迹，暗红色光团在意识海里翻涌，像沸腾的岩浆；“静默者”则展开灰雾，将光团里的信息拆解成数据流——如果黄纸是假的，真正的怨灵根本没被超度，而是被囚禁在某个节点。
“装得倒像。”判官的青铜秤微微倾斜，秤盘里浮起新的黄纸，纸面扭曲蠕动，墨迹如虫爬行，“你以为示弱就能……”
“嘘——”沈夜突然抬头，嘴角挂着血却笑得肆意，雨水顺着他脸颊滑落，在唇边留下一道猩红痕迹，“我在听。”他的瞳孔泛起幽蓝，那是“锈肺”残响将腐纸味的浓度变化具象成了视觉信号：所有红雾都在往判官脚下的青石汇聚，石缝里渗出的血珠正沿着他的靴底往上爬，像某种活物在逆流攀附，“你养的这些怨气，怕不是连个真鬼都喂不饱？”
判官的手指在秤杆上骤然收紧，指节泛出青白，指甲边缘因用力过猛而翻起微小的皮屑。两个小纸童的提灯同时剧烈摇晃，青灯赤灯的光斑在雨幕里扭曲成诡异的形状，光影交错间，竟映出无数张重叠的哭脸。
沈夜趁机踉跄着“栽倒”，手掌按在泥里时，伞尖悄悄刺破地表——“映影者”残响正顺着泥土的脉络蔓延，像无数根细针扎进地下，感知每一寸土壤的异动。
幻象在这一刻开始崩塌。
燃烧的房屋剥落表层，露出焦黑的残垣，余烬中飘散出纸灰与焦肉混合的恶臭；井底的黑水突然凝固，显露出底下层层叠叠的黄纸碎片，每一张都写满名字，墨迹尚未干透；针线堆叠的绣房“哗啦”一声散作纸灰，随风卷起时，还能听见细微的针脚摩擦声，如同指甲刮擦瓷碗。
沈夜望着脚下逐渐显形的荒芜灰土，撑着伞站起身，伞面的“勿归勿念”血字被雨水冲开，竟隐隐透出母亲的字迹：“他怕了。”
那三个字像烧红的铁烙进眼眶——原来你一直都在看着我。
“你说我要完成七渡？”他的声音混着雨声，冷得像淬过冰的刀，“可你连第一个真鬼都拿不出来。”他指向判官身后的灰土，那里有块凸起的土包，表面沾着未干的血渍，渗出的液体在雨水中晕染成蛛网状，“真正的断指绣娘，是不是就被你关在这儿？”
判官的呼吸突然粗重起来，黑袍下的胸膛剧烈起伏，每一次吸气都伴随着轻微的哮鸣音。
他猛地将青铜秤砸向地面，秤盘“咔”地裂开，一道血影从中爬出——那是个穿着靛蓝绣裙的女子，十指齐根而断，断口处残留着丝线与血痂，双眼被银针刺得血肉模糊，却仍在地上挣扎，喉咙里发出含混的呜咽，像是有人用布堵住了她的嘴。
沈夜心头一紧。
