风卷过坟头，纸人们同时张开嘴，无声的旋律像有形的线，缠上他的手腕、脖颈、脚踝，皮肤传来冰冷的勒痕感，仿佛被蛛丝缠绕，每一根线都在试探他的频率。
他能清晰感觉到，那些线在往他耳道里钻，试图勾住他的残响，唤醒沉睡的共鸣。
“想收编我的死法当和声部？”他扯松领口，冷笑里带着血腥气，“先问问我这些‘死鬼兄弟’答不答应。”
他摸出裤兜里的十字架焦木片，那是三年前“骨戏台”事件留下的，焦痕里还嵌着他当年的血痂，指尖摩挲时传来粗粝的痛感，像在触摸一段不肯愈合的历史。
木片刚触到纸人，被墨汁显形的乐谱突然扭曲成乱码，纸人面部“刺啦”一声裂开道缝，一股腐臭味喷涌而出，像是尸体开口说话。
“走！”他攥紧小傀的木手往祠堂跑，背后传来纸人撕裂的脆响，像枯纸被生生扯断，又似无数喉咙同时断裂。
刚跨进门槛，左胸突然剧烈发烫——是骨笛在震动。
他从颈间摘下铅盒，骨笛竟自己撞开盒盖，笛身泛着幽蓝的光，像有活物在内部游动，脉动般的微光映在他瞳孔里。
“你想让我去？”他盯着骨笛，它正缓缓滚动，笛尾指向村外的山道。
“它在回应我的愤怒？还是仅仅被青姑的召唤惊醒？”他低声自语，“不管你是想逃命还是复仇……这次，我们目标一致。”
月光透过破窗照在笛身上，他看见笛孔里映出些模糊的影子：十三名乐师被钉在戏台梁上，喉咙穿线，血顺着琴弦滴进铜盆；中央高座上，青姑闭目抚着骨铃，泪水滑过脸上的符纹，滴在她脚边的骨笛上。
“原来你也不想当刽子手。”他弯腰捡起骨笛，笛身的震动突然变得温柔，像在回应他的话，掌心传来一阵暖意，竟驱散了部分耳道的刺痛。
残响们也安静下来，仿佛被某种古老频率安抚，不再撕扯他的意识。
“行啊，你指道，我带路。但这一趟——”他把骨笛塞进外套内袋，指尖轻轻敲了敲，“我不当祭品，当dj。”
祠堂外，纸人阵的无声旋律突然拔高了半调，像在催促什么，空气随之震颤，耳膜嗡鸣不止，仿佛整个夜晚都在等待一场失控的演奏。
他凝视着手机屏幕，唇角忽然勾起一抹冷峭的笑。
“你们想要一场神圣终曲？无妨。”
他猛地按下外放键，“那便让我为你们奏响一曲地下电台的疯癫串烧。”
刺耳的电流杂音裹挟着跑调的《我在火中笑》骤然炸开，与纸人隐约的 “吹奏” 交织缠绕，化作一片狂乱的声浪，仿佛整个世界都在被强行重新调音。
他转身背起背包，小傀稳稳蹲在肩头，拨浪鼓上的铜珠撞出轻快脆响，似在打着节拍，精准应和着他心底翻涌的节奏。
清冷月光将他的影子拉得纤长，斜斜铺在青石板上，顺着骨笛指引的方向，朝着山道深处绵延而去。
山风卷着松涛从远方漫来，其间隐约夹杂着骨笛的呜咽，宛若大地在夜色中低低私语。
沈夜抬脚踩碎脚边的纸人残片，喉间溢出一声低哑的笑：“青姑，你所求的终曲？我自会亲笔来写。”
