去找那些早已疏远的朋友借钱？
他甚至可以想象出电话那头为难的、推诿的，甚至是直接挂断的冷漠声音。
这皱巴巴的两块五毛钱，和他那点可怜的自尊，成了他此刻唯一的、也是最后的赌注。
他拖着灌了铅般沉重的双腿，一步一步挪向门口，脚下那双开了胶的旧运动鞋与地面摩擦，发出沙沙的声响。
打开门，走下那吱呀作响、布满污渍和不明涂鸦的木楼梯，每一步都像是在通往一个未知的、或许是终结的刑场，阴暗、潮湿，空气中弥漫着霉味和垃圾混合的气味。
站在彩票站门口，里面此起彼伏的、关于数字和走势的讨论声，混合着劣质烟草燃烧产生的刺鼻烟雾和男人们身上散发出的汗味，形成一股不切实际的、狂热的氛围，扑面而来。
他犹豫了许久，手在口袋里紧紧攥着那几张纸币，指尖因为用力而冰凉、泛白。
他能感觉到纸币上的细细麻麻的纹路。
最终，他还是深深地吸了一口那污浊的空气，低着头，像做贼一样快步走了进去，刻意避开那些盯着墙壁上密密麻麻、红绿交织的走势图、眼神放光或懊恼的彩民们，仿佛他们的目光能穿透他卑微的灵魂。
他径直走到柜台前，将那张被汗水浸得微湿、带着体温的两元纸币推了过去，声音沙哑得像是破旧风箱最后的喘息，低得几乎只有自己能听见：
“机选…一注。”他甚至没有力气，也没有那份心情去挑选所谓的“幸运数字”，将一切交给了虚无缥缈的、冰冷的随机概率。
此刻，他需要的不是希望，而是一个能暂时支撑他活下去的、哪怕荒诞的理由。
（作者碎碎念：哎嘿，你玩的是概率，主任玩的是统计。）
当那张薄薄的、轻飘飘的、却仿佛承载着他最后生命希望的彩票纸片，从售票员手中递过来时，他几乎是抢一般地接住，然后紧紧攥在手心，仿佛攥住了最后一根连接着生存悬崖的、纤细无比的稻草。
指节因过度用力而泛白，微微颤抖。
那张小小的纸片，此刻似乎散发着微弱的、不真实的热量。
他不敢去想那比被雷连续劈中三次还要渺茫的中奖概率，只是靠着这点近乎荒诞的、自欺欺人般的期待，支撑着自己如同行尸走肉般，逃离了那个让他感到窒息和不适的彩票站，重新走回那间同样令人窒息的出租屋。
“砰”的一声关上门，仿佛将外面那个喧嚣而冷漠的世界隔绝开来。
他背靠着冰冷粗糙的门板，身体无力地滑坐在地上，发出沉闷的声响。
他抬起手，在从窗帘缝隙透进来的那束微弱光线下，死死盯着手里那张彩票，眼神空洞，没有焦点。
上面那串随机生成的、毫无意义的数字，此刻仿佛是他命运的密码，又更像是一个残酷的玩笑。
这是他人生中最廉价，仅仅价值两元钱；也是最昂贵，押上了他全部信念和最后尊严的一次赌博。
赌注，是他仅剩的、残破不堪的尊严，和一个更加渺茫、几乎不存在的未来。
他坐在地上，很久，很久，直到那束光柱从地面移动到墙壁，最终彻底消失，房间重新被昏暗吞噬。
