没人笑。
在这片连草根都啃净的荒原上，种地的，比拿枪的更稀罕。
一个穿破袄的女人突然走出来，把怀里仅剩的一块干饼放在地上，推到陈砾脚边：“我……我想活。”
接着是第二个。一个老头放下石矛，跪在老周头旁边。
第三个、第四个……
不到半分钟，十二个人低着头站在净土周围，像在守什么圣物。
只有三人没动。其中一个握着骨刀，眼神阴沉，悄悄往后退了两步。
陈砾看在眼里，没点破。
他靠着墙，喘了口气，左手悄悄摸了摸胸前布袋——里面还有五粒抗辐射番茄种，他没拿出来。也不能拿。
这时候给多了，是祸。
“今晚谁值第一班？”他问。
没人应声。
老周头抬起头：“我。”
“你年纪大了。”陈砾说。
“我睡得少。”老周头咧嘴，露出几颗黄牙，“而且，我看得清谁想偷东西。”
陈砾点点头：“行。半夜换岗，两人一组。谁擅离位置，或者碰这片土，就赶出去。”
“要是有人硬抢呢？”有人问。
陈砾看了他一眼，慢慢抽出军刀，插进身侧土里，刀刃入地三寸，稳稳立着。
“试试看。”他说。
夜幕渐渐压下来，风小了些。那株麦苗在微光中轻轻晃了一下，叶片泛着青绿，像不肯熄灭的火苗。
陈砾闭上眼，身体靠着墙，意识一点点往下沉。他已经三十多个小时没真正睡过，伤口灼痛，脑袋发木。
但他不敢睡死。
不知过了多久，他忽然睁眼。
老周头正蹲在那片净土边上，手里拿着一片碎瓦，轻轻拨开表层沙土，盯着埋种的位置看。他动作极轻，像是怕惊醒什么。
陈砾没出声。
老周头看了一会儿，又把沙土盖回去，然后抬头，望向远处的黑暗。
他的嘴唇动了动，像是在数什么。
陈砾眯起眼。
就在那一刻，老周头忽然转头，目光直直撞上他的视线。
两人对视。
老周头没躲，反而缓缓站起身，走到他面前，压低声音：“你知道一亩地该下多少种吗？”
陈砾一顿。
“八斤。”他答。
老周头嘴角抽了一下，像是笑，又像是叹气：“十年前，我也这么教过我儿子。”
他转身走回净土旁，盘腿坐下，双手抱膝，像在守坟。
陈砾盯着他的背影，手指无意识敲了敲刀柄。
风又起了。
沙粒打在铁皮盒上，发出轻响。
那三粒种子埋在土里，还没发芽。
而围着它们的人，有的想活，有的想抢，有的……已经在盘算怎么拿走一切。
