沈墨坐在靠近门口的位置，既能观察外面，也能留意石爷的动静。他悄悄打量着这个古怪的老人。石爷磨刀的动作很专注，很稳，那“噌噌”的声音在狭小的石堡里有节奏地回响，带着一种奇异的安抚力量，却也透着无形的压力。
他到底是什么人？为何独居在这凶险的黑水沼？那“褐眼小子”与他是什么关系？为何要指引他们来此？
无数疑问在心头盘旋。
“他的伤，怎么回事？”石爷头也不抬，突然问道，指的是沈勇。
赵虎连忙回答：“中了箭，失血过多，伤口有些红肿。”
石爷停下磨刀，起身走到沈勇身边，蹲下，粗糙的手指毫不客气地揭开赵虎简单包扎的布条，看了看伤口，又凑近嗅了嗅。
“算你们运气，没烂到骨头。”他嘟囔一句，起身走到那堆杂物前，翻找片刻，拿出一个黑乎乎的陶罐，打开塞子，一股极其刺鼻、混合着腥臭和草药气的味道弥漫开来。
他用木片剜出一大块墨绿色、粘稠如泥的膏药，不由分说地糊在沈勇的伤口上，动作粗暴，毫无温柔可言。沈勇在昏迷中痛得抽搐了一下。
“忍着点，死不了。”石爷面无表情地说着，用一块相对干净的破布重新将伤口裹好，手法竟意外的利落。
做完这一切，他看也没看众人，又回到磨刀石前，继续磨他那把短刃。
石堡内再次只剩下磨刀声和众人压抑的呼吸。
沈墨看着石爷的背影，心中那份不安并未消散，反而因为这份诡异的“收留”和“救治”而更加浓重。
这黑水沼，这石爷，恐怕比他们想象的还要复杂。
他摸了摸怀里那几样东西。
青鸢令，皮质卷轴，鸢鸟钥匙。
这些东西，在这片沼泽里，又会引来什么？
