一名记者敏锐地将话筒对准了台下的林修远：“林总，作为林氏集团的掌舵人，您对此有何感想？”
镜头瞬间聚焦。
林修远站起身，从容地走到沈昭昭身边，握住了她的手。
他没有看镜头，而是深深地凝视着自己的妻子，平静而坚定地回答：“我妻子教会我，一个家族真正的荣耀，不在于财报上的数字有多亮眼，而在于人心深处，记得多少温暖的名字。”
话音刚落，台下掌声雷动。
坐在后排角落，一直面无表情的林老太太，嘴角第一次，露出了一丝若有似无的笑意。
当晚，喧嚣散尽，老太太派人送来一个古朴的紫檀木匣。
沈昭昭在灯下缓缓打开，呼吸瞬间凝滞。
匣子里铺着暗红色丝绒，静静地躺着一排大小不一的印章，从明清到民国，全是林家历代主母印的复刻品。
而在系列的最后一格，是一枚尚未雕刻的空白玉石印坯，旁边放着一套精致的刻刀。
匣中还有一张卡片，上面是老太太苍劲有力的笔迹：“该由你定形了。”
这是承认，是交接，是至高无上的权力象征。
沈昭昭握着冰冷的刻刀，久久未语。
她可以刻上自己的名字，从此名正言顺，坐稳林家主母之位。
但她脑海中浮现的，却是那张宿舍平面图，是周曼如的释然，是数字族谱上那些闪光的名字。
三日后，她没有动那把刻刀。
她带着念云来到宗祠，在纪念馆入口处那面新增的“家风共创墙”前，举行了一场简单而庄重的仪式。
在所有人的注视下，她没有雕刻那枚新印，而是亲手将那枚空白的印坯，稳稳地嵌入了墙壁的正中央。
紧接着，周曼如、林家的旁支女性、纪念馆的建设者们，甚至是当年织布坊女工的后人，都依次上前，将自己的掌纹拓印按在了空白印坯的周围，形成一个众星捧月般的同心圆。
沈昭昭退后一步，看着那面墙，对所有人说：“林家未来的‘正宫’，不是一个人，而是一群人一起盖的章。”
风波似乎就此平息。
数周后，纪念馆顺利运营，沈昭昭在整理宗祠地下室发现的旧资料时，指尖无意中触到了一封被夹在账本深处的信件。
信封已经发脆，字迹却依旧清晰——1954年林家法律顾问致董事长函。
她的心猛地一跳，小心翼翼地展开信纸。
内容让她倒吸一口凉气，信中明确提及：“……女工张惠兰，思想激进，涉嫌暗中组织女工罢工，意图破坏工厂生产秩序，影响恶劣，建议立即驱逐，以儆效尤。”
然而，在这段文字的下方批复栏，却用截然不同的笔迹，赫然写着两个字：“留用。”旁边还有一行小字：“调离一线，转入后勤。”
落款签名龙飞凤舞，却能清晰辨认出——正是年轻时的林老太太，那个亲手下令封掉女工宿舍的人。
沈昭昭怔在原地，一个惊人的真相在她脑中炸开。
原来，当年那个用一堵墙隔绝了反抗之声的冷酷决策者，也正是用一纸批文，在那个风声鹤唳的年代里，唯一保护了她们的人。
封墙是妥协，留用是守护。
她将信复印了一份，悄悄放入了纪念馆新设的“争议厅”展区。
在那个独立的展柜里，没有过多的解释，标签上只写了一行字：“有时候，爱是不得不做的坏事。”
闭馆前，夕阳的余晖透过窗棂，洒下斑驳的光影。
沈昭昭看见林老太太独自一人，静静地伫立在那个展柜前。
她苍老的手抬起，隔着冰冷的玻璃，轻轻触碰着那份批复的复印件，像是在抚摸一段无法与人言说的青春。
窗外，草坪上，念云正兴奋地拉着周曼如的手，指着纪念馆外墙上一幅新挂上去的蜡笔画，大声说：“曼如阿姨你看，我画的！结疤的地方，开花了！”
夜幕降临，沈昭昭锁上纪念馆的大门，正准备离开。
口袋里的手机突然震动起来，是一条来自陌生号码的加密信息，信息内容短得令人心悸。
只有六个字。
“张惠兰，还活着。”
