雨珠顺着窗沿滴在信纸上时，沈星河正用指甲轻轻挑开信封封口。
胶水因潮湿有些黏手，他想起二十年前替林夏拆情书的样子——那时候总嫌别人拆得慢，现在倒怕碰坏了这页带着墨香的纸。
信是从云岭县寄来的，邮戳边缘还沾着泥点，像山里孩子沾着草屑的鞋印。
展开信纸时，一张照片从夹层滑落，他蹲下去捡，却在看清照片内容的瞬间顿住：褪色的黑板前，七八个穿补丁校服的孩子挤成一团，最前排的小丫头举着本《安徒生童话》，封皮磨得泛白，正是他1998年用球星卡赚的第一笔钱买的那批书里的一本。
黑板上歪歪扭扭写着“沈星河叔叔，我们记得你捐的书”，最后一个“书”字被粉笔头压破了纸，像朵绽开的小花。
他的拇指抚过照片边角，指腹触到相纸的纹路，忽然想起那年秋夜。
他窝在阁楼里数着攒了三个月的零钞，林夏趴在桌上帮他包书皮，说“匿名捐的话，要写什么落款？”他当时笑着说“写星星吧，反正没人知道”。
可现在，这些他以为早被岁月淹没的书，竟在千里外的山坳里，被一群孩子用粉笔刻进了记忆。
“在看什么？”
林夏的声音从身后传来，带着刚煮好的姜茶香气。
她发梢还沾着雨珠，浅蓝色围裙上沾了块咖啡渍——是早上试做新饮品时溅的。
沈星河慌忙把照片塞进信封，却被她眼尖地瞥见：“云岭县的信？上次说要建记忆角的那位老师？”
他点头，喉结动了动：“她说孩子们把旧橡皮、断铅笔都收进盒子，每天轮流讲它们的故事。”
林夏的手指轻轻抚过信封上的字迹，发顶的珍珠发卡随着动作晃了晃：“像不像我们初中教室后墙的‘秘密盒子’？”她忽然转身从茶几上拿过平板，屏幕里是张设计图，“我今天去旧物馆转了转，想着在旁边开家无声咖啡馆。顾客用纸条点单，服务员根据情绪配饮品——比如有人写‘难过’，就给热可可；写‘开心’，就加颗糖。”
她的眼睛亮得像刚擦过的玻璃，沈星河忽然想起1998年开学典礼那天，她举着伞站在雨里等他，也是这样的眼神。
“今天试营业，”她从围裙口袋里掏出张皱巴巴的纸条，“有位爷爷写‘想要一杯像1976年结婚那天一样的甜’。我用蜂蜜、牛奶，加了点橙花——他喝第一口就哭了，说‘我老伴走了五年，今天，她回来了’。”
沈星河接过纸条，纸角还沾着咖啡渍，字迹歪歪扭扭像孩子写的。
他摸出钱包里的小票，在“金额”栏画了个∞符号，悄悄塞进咖啡馆的留言箱。
林夏没注意到他的动作，正翻着平板里的顾客留言：“还有个姑娘写‘想要一杯像高考前同桌递的那瓶冰水’，我用柠檬、薄荷叶，加了点碎冰……”
手机在此时震动，是父亲发来的消息：“今晚别加班，老街坊说要给我过生日。”
沈建国的生日宴摆在豆浆摊旧址。
青石板被雨水洗得发亮，石墩上摆着七八个纸包，有的用报纸裹着，有的系着红绳。
“老沈，这是半块肥皂，98年我下岗那天借你洗工装用的。”张叔搓着粗糙的手，“那回我蹲在你摊边哭，你说‘哭够了就洗把脸，日子还长’。”
“这顶工帽你替我挡过雨！”李婶把褪色的蓝布帽放在他手边，“03年台风天，我急着给住院的儿子送饭，你硬把帽子扣我头上，自己淋得透湿。”
沈建国的眼眶慢慢红了，他逐个打开纸包，像拆最珍贵的礼物。
半块肥皂泛着白，工帽里还沾着线头，饭票边缘卷了毛——那是99年春节，他请失业的街坊们吃团圆饭时发的。
“都收着，都收着。”他笑着说，眼角的皱纹里泛着水光。
深夜，沈星河去父亲房间送热牛奶，却看见窗台上的纸包都空了。
“爸，东西呢？”他问。
沈建国正往茶缸里泡茉莉花茶，水蒸气模糊了老花镜：“我给旧物馆送过去了。”他舀了勺糖放进茶缸，“半块肥皂，我记着张叔洗工装时哼的小调；工帽，我记着李婶跑远时喊的‘老沈，谢谢你’。东西搁我这儿，就只我一个人记着；搁旧物馆，能让更多人看见——”他端起茶缸喝了口，甜得眯起眼，“就像你妈夹在账本里的糖纸，写着‘今天星河笑了，像小时候’。这糖纸要是只我一个人看，多可惜？”
沈星河望着父亲鬓角的白发，忽然想起三天前助理的困惑。
