蘸水笔浸入墨水瓶的\滋\声里，沈建国的手微微发颤。
他写得很慢，每个字都像在描摹刻在骨头里的画：\98年冬天，有个小伙子请我喝了碗热豆浆，说'爸，别蹲着凉'。
我记了二十五年。\墨迹在糙纸上晕开，像滴落的老茶，带着股说不出的暖。
沈星河望着父亲手背凸起的青筋，忽然想起上周陪老人去医院体检时，医生说他膝盖的老寒腿是年轻时在路边支摊冻的。
可此刻老人眼里亮着光，像回到了1998年那个飘雪的清晨——当时十六岁的沈星河攥着卖球星卡赚的第一笔钱，硬拉着蹲在路边吃冷馒头的父亲进了早餐店，把热豆浆推到他手边时，豆浆上的热气模糊了父子俩的眼。
第一封回音来得比预想中快。
三天后的午后，旧物馆的铜铃被风撞得叮咚响。
林夏举着个裹满塑料布的纸包冲进来说：\云南的信！\沈星河拆封时，山里的草叶香混着松脂味涌出来——那是真正的山风的味道，夹在信里的干花还带着太阳晒过的暖。
录音带转动的\沙沙\声里，是孩子们七歪八扭的朗读声：\......你当时不知道我是谁，现在我也不需要你知道......\最后是个小女孩的声音，带着山里孩子特有的清亮：\叔叔，我们给你存了一瓶山里的风，等你来取。\
录音盒里还躺着一张画：歪歪扭扭的教室门口站着个穿风衣的男人，手里捧着本书，头顶飘着一串风铃。
最底下用彩色蜡笔写着：\这是我们想象中，记得我们的人。\
沈星河把画轻轻放进皮箱，最上面是母亲的糖纸、父亲的账本、童年布偶的线头。
他盖上箱盖时，听见窗外传来自行车铃铛的脆响。
雨不知何时又下起来了，豆大的雨点砸在青瓦上，敲出密集的鼓点。
沈星河走到窗前，看见穿绿色制服的邮递员正踮脚往老街的绿色信箱里塞信——那信封的边角微微卷起，带着旧时光的褶皱，一看就是\旧信封计划\的第二批信件。
\要变天了。\林夏站在他身后，把件厚外套披在他肩上，\天气预报说今晚有大暴雨。\
沈星河望着楼下的豆浆摊，父亲的蓝围裙还搭在遮阳伞的竹骨上，竹骨被风刮得晃了晃，围裙角扫过摊边的保温桶。
他想起早晨出门时，沈建国拍着胸脯说：\下刀子也得出摊，老邻居们喝惯了我熬的豆浆。\
雨越下越急，老街的路灯开始忽明忽暗。
沈星河摸出手机看了眼时间，又望向窗外——豆浆摊的灯还亮着，暖黄的光晕在雨幕里晕成一团，像颗落进水里的星星。
