“goooooooooooooooooal！！！又是贝尔纳多·席尔瓦！直接任意球破门！梅开二度！！！”
摩纳哥解说彻底疯狂。
“球……又进了！贝尔纳多·席尔瓦！任意球世界波！！”何伟的声音充满了难以置信和深深的无力感。
“莱诺已经碰到了球！但球速太快，角度太刁！横梁下沿弹入网窝！勒沃库森雪上加霜！0-2落后了！上半场补时阶段被进这样一个球，对球队的士气打击太大了！”
进球的贝尔纳多·席尔瓦张开双臂，如同滑翔机般冲向角旗区，接受着全场山呼海啸般的顶礼膜拜。
摩纳哥球员激动地叠压在一起庆祝。
反观勒沃库森这边，一片死寂。
莱诺仰面躺在门线前，双手掩面，久久没有起身。
队长本德狠狠地将脚下的草皮踢飞了一块，脸上写满了愤怒与不甘。
林锋站在中圈，远远望着自家球门的方向，胸膛剧烈起伏，汗水浸透了球衣，眼神里是前所未有的凝重和一丝不易察觉的茫然。
上半场他如同陷入泥沼，被对手死死锁住，球队更是在对手疾风骤雨般的冲击下连丢两球。
场边，施密特面沉如水，双手插在口袋里，紧抿着嘴唇，眼神锐利地扫过场上每一个垂头丧气的弟子。
主裁判没有再给任何机会，吹响了上半场结束的哨音。
刺耳的电子记分牌上，鲜红的“2-0”像两把烧红的烙铁，狠狠烫在每个勒沃库森人的心上。
在摩纳哥球迷震耳欲聋的欢呼和歌声中，勒沃库森的球员们低着头，步履沉重地走向球员通道，身影在辉煌的球场灯光下显得格外落寞和渺小。
更衣室的门在身后沉重地关上，瞬间隔绝了外面震天的喧嚣，但那份压抑的、令人窒息的沉重感却如同实质般弥漫在狭小的空间里。
空气沉闷得几乎能拧出水来，只有球员们粗重的喘息声和球鞋摩擦地板的细碎声响。
施密特没有立刻咆哮。
他站在战术板前，双手撑着桌面，身体微微前倾，目光如同冰冷的探照灯，缓缓扫过每一个低垂的头颅。
那沉默比任何怒吼都更具压迫感，让本就凝滞的空气几乎冻结。
“抬起头来！”他的声音不高，却像鞭子一样抽打在寂静的空气里，带着一种金属般的冷硬质感。
“把头给我抬起来，看着这比分！”他猛地指向战术板上那个刺眼的“0-2”。
队员们身体一僵，下意识地抬起头，目光接触到教练冰冷锐利的眼神，又迅速移开，或盯着自己沾满草屑的球鞋，或茫然地看着更衣室斑驳的墙壁。
林锋坐在自己的位置上，额发被汗水浸透，一缕缕贴在额角。
他双手撑着膝盖，头微垂着，胸口仍在剧烈起伏。
巴卡约科那近乎窒息的贴身紧逼，如同跗骨之蛆，整整四十五分钟如影随形，每一次触球都伴随着剧烈的身体对抗和凶狠的抢断，让他引以为傲的技术和节奏几乎完全失效。
这种被彻底锁死的无力感，比身体上的疲惫更让他感到沉重和烦躁。
他抬起手，用护腕狠狠抹去即将流入眼睛的汗水，动作带着明显的焦躁。
“我们踢的是什么？”施密特的声音陡然拔高，打破了沉重的寂静，带着毫不掩饰的愤怒和失望。
“是娘们儿踢的足球吗？！看看外面！看看那些为我们远征而来的球迷！你们就用这样的表现回报他们？用这样一盘散沙、毫无血性的表现，让人家按在地上摩擦？！”
他的目光像刀子一样，精准地刺向中场区域：“我们的中场呢？被摩纳哥那两个后腰生吞活剥了？传球像丢烫手山芋！跑动？我看到的只有散步！阿朗吉斯！本德！你们引以为傲的硬度在哪？覆盖在哪？你们是隐形了吗？！”
