秋日的天空，是一种被洗练过的、近乎透明的湛蓝。
几缕薄云闲适地挂着，仿佛画家不经意间挥洒的留白。
阳光失去了夏日的酷烈，变得温煦而明亮，透过已然稀疏的海棠枝叶，在平安堂的青石地面上投下斑驳晃动的光斑。
许清安端坐于廊下的一方矮榻上，手边是一卷摊开的《千金翼方》，目光却落在庭中那几株在秋风里微微摇曳的药草上。
豆娘正在不远处小心地翻晒着新采的草药，动作娴熟而专注，侧影在秋阳里勾勒出沉静的线条。
直到这份恒常的宁静，被一阵由远及近的马蹄声打破了。
那蹄声沉稳、有力，节奏分明，带着一种久违的、属于边塞风沙与军旅严整的铿锵意味，最终停在了平安堂紧闭的院门外。
许清安抬眸望去。
豆娘也停下了手中的活计，略带好奇地望向门口。
院门被轻轻推开，一个高大挺拔的身影逆着光，立于门槛之外。
来人未着戎装甲胄，只一身略显风尘的藏青色劲装，腰束玄色革带，脚踏半旧的牛皮战靴。
他站在那里，便像一杆插进土里的标枪，自然而然地散发出一种历经沙场淬炼而出的精悍与肃杀之气。
他的面容，早已褪去了二十年前那个蒙古少年所有的青涩与跳脱。
岁月是技艺最高超的雕刻师，用风霜雨雪和刀光剑影，将他的轮廓刻画得棱角分明。
肤色是长年曝晒下的古铜，下颌线条紧绷，唇上蓄起了浓密而整齐的短髭。
唯有那双眼睛，锐利依旧，只是昔日燃烧的火焰已然内敛，化作了深潭般的沉静，仿佛能映出大漠孤烟的苍茫与江南烟雨的迷离。
是巴特尔。
他的目光，越过庭院，第一时间便牢牢锁定了廊下那袭青衫。
看到许清安那仿佛被时光遗忘、仅添了几分中年儒雅的面容，他眼中极快地掠过一丝难以言喻的复杂。
但旋即，便被一种更为汹涌的、近乎游子归家般的激动与深深的敬意所淹没。
他大步跨过门槛，步履沉稳地走到许清安面前约七步之处。
右手抚胸，依照蒙古人最郑重的礼节，深深躬下身去。
这个动作，比少年时少了几分模仿的生硬，多了发自骨髓的真诚与千钧之力。
“先生！”
他的声音比记忆里低沉了许多，带着些许被塞外风沙磨砺出的沙哑，“巴特尔……回来了。”
许清安放下手中的书卷，目光在他身上停留片刻。
掠过他眉宇间沉淀的风霜，落在他那如山岳般不可撼动的沉稳气度上，微微颔首，唇边泛起一丝几不可察的温和弧度。
“回来便好。”
没有久别重逢的喧嚷，没有功成名就的夸耀。
只是这平淡如水的几个字，却像一股温润的泉水，瞬间涤荡了巴特尔满身的征尘与二十载的孤寂，让他紧绷的心神骤然松弛下来。
豆娘早已机敏地端来了新沏的热茶，轻声唤道：“巴特尔哥哥，请用茶。”
她对这个虽不常见、但每次归来都会带来远方见闻和真诚关怀的蒙古将领，始终存着一份熟络。
巴特尔接过粗瓷茶盏，对豆娘露出一个爽朗而真诚的笑容，眼角的皱纹也舒展开来：“豆娘都长成大姑娘了，这般沉稳气度，好，真好！”
他仰头饮了一大口温热的茶水，目光再次回到许清安身上，感慨道：“先生，二十年了……外面天地翻覆，人心浮沉，唯有您这院子，还和记忆中一样，能让人的心一下子就静下来。”
许清安引他在廊下的石凳上坐了。
白鹤不知何时也踱步过来，立于稍远处。
