光柱一偏，江晚抓起打火机，拇指一压。火苗跳起来，她没扔油上，而是甩向头顶垂下的电线。外皮早烂了，一点就着，火顺着线管往下蹿，直扑驾驶座底下的积油。
火跑得比想的快。
人刚退出半身，火焰已经顺着油膜烧上门框。他猛地回头，瞳孔一缩。
江晚一把拽住沈倾寒胳膊，拖向车尾。两人滚进底板洼处，背靠后厢板。炸前的静，不到两秒。
轰——
火浪从驾驶室炸开，气流卷着烧红的铁片冲向车头。卡车猛颤，顶棚扭曲，车门飞出去，砸上巷口石墙。热浪扑脸，江晚抬臂挡在沈倾寒头上，烧红的铁皮擦过手背，留下一道焦黑。
外面惨叫，有人被火块砸中。脚步乱，有人喊，有人骂，手电乱晃，接着灭了。
火吞了前半辆车，黑烟翻滚，堵住巷口。雨砸在火上，滋滋响，压不住油火。
江晚撑起身，左臂发麻，肩上伤口裂了，血浸透衣服。她低头看沈倾寒，眼睛还睁着，瞳孔里跳着火光，血丝没退，但脑子清楚。
手伸过来，不是扶，是直接掐住她手腕，力气大得像要嵌进肉里。没说话，只用眼神——走。
江晚点头。弯腰，手穿过她腋下，架起来。两人踉跄站稳，踩过烧红的残骸，往巷尾挪。脚下是油泥和碎玻璃，每一步都像踩在刀上。
火在身后翻，照出两边斑驳的墙。前面是岔路，更窄，更深。雨水从顶上管道滴下来，砸在铁皮棚上，噼里啪啦。
刚踏进岔口，身后轰的一声。车头塌了，火被压下去一点，还在废墟里窜。追的人喊声被烟吞了，只剩咳嗽和踉跄的脚步。
江晚靠墙喘，肺像被砂纸磨。低头，沈倾寒的手还死扣着她手腕，指节发白，血顺着袖口往下滴。
她想问还能不能走，可沈倾寒先动了。
松手，从衣服里撕下布条，蘸血，在墙上划了一道。不是字，不是记号，就是一道斜线，从高到低，指着巷底那扇锈死的铁门。
江晚明白了。
是路，是警，也是选。
她没问你怎么知道有门，也没问你发幻觉怎么还能清醒。她只是弯腰，重新架起她，顺着那道血线，往前走。
巷子尽头，铁门半开，缝里漏出光。不是路灯，也不是火，是冷白的、一闪一闪的光，像机器在转。
沈倾寒突然停了。
抬头盯着门，嘴唇抖。手抬起来，不是指里面，而是按住锁骨上的纹身。那两朵缠在一起的花，在火灭后的黑里，隐隐发红，像活的一样，一跳一跳。
江晚顺着她视线看去。
门缝外挂着块金属牌，刻着编号，还有几个小字。
