海面的黑烟已经散得差不多了。宫本雪斋站在浅滩上，脚边是那根钉着烧焦旗帜的木桩。他抬起手，声音不高，但所有人都听清了：“上筏。”
竹筏一只接一只滑入水中。渔民们沉默地爬上各自的筏子，手里抓着桨，眼神还盯着远处海平线。敌舰虽未靠近，但刚才的炮响像一根刺扎在心头。
“五人一队，编成十一组。”雪斋跳上主筏，站在中央，“先练靠岸与离岸，来回三次。”
起初还算顺利。竹筏摇晃着进出浅湾，动作虽慢，倒也整齐。可当第二轮回至中段时，一阵侧风扫过，浪头猛地扑向一艘外侧竹筏。年轻渔民惊叫一声，桨一歪，整只筏子翻了个底朝天。
水花炸开，五个人全被甩进海里。
有人挣扎着冒头，呛了几口咸水；另一个死死抱住筏沿，脸色发白；最远的那个已沉下一半，只剩一只手还在水面乱抓。
雪斋没喊，也没下令。他脱掉外袍，纵身跃入海中。
第一个被拖回的是那个沉下去的青年。雪斋一手卡住他腋下，另一手划水，三两下就把他甩到沙滩上。接着又折回去，接连救起其余四人。
最后一个上岸的渔民瘫在地上咳水，浑身发抖。雪斋蹲下来，从袖中抽出一根银针，在他耳后一刺。
那人猛地抽搐了一下，睁大眼睛。
“痛吗？”雪斋问。
“痛……”
“记住这痛。”雪斋收起针，“下次再慌，针会更深。”
他站起身，环视一圈湿透的人群：“今日不许生火做饭。每人去齐胸深的水里站着，半个时辰。动一下，加一刻。”
没人敢说话。一个个低着头走进浅水区，站定。
雪斋站在岸边看着。风吹得他衣袍贴背，鱼鳞甲压在肩上冰凉。他知道这些人不是怕死，是怕不知道怎么活。打鱼靠天，打仗靠命，可命不能交给运气。
半个时辰后，他才挥手让他们上岸。没有安慰，也没有鼓励，只说了一句：“明早辰时，再来。”
第二天风小了些。训练继续。这次多了绳索固定竹筏间距，节奏由雪斋击鼓掌控。咚——咚——咚——，每三声换一次拍子。
可还是乱。
左翼刚提速，右翼还在原地划；前排转向，后排撞上去。两艘竹筏狠狠磕在一起，一人被桨柄扫中额头，当场晕倒。
雪斋让人抬走伤者，自己走到礁石边，掏出半张泛黄的纸。那是黑田官兵卫留下的《水战七则》残页。他用炭条在石头上画出两条弧线，像张开的翅膀。
“左翼缓进，右翼切流。”他指着图说，“像蝶子飞。不是一块石头扔进水里，是一片叶子飘过去。”
他亲自登上主筏擂鼓。十击一变，不准看，闭眼听。
“耳朵比眼睛诚实。”他说，“你们听潮声长大，现在听我。”
第三天黄昏，风浪渐起。三尺高的浪推着竹筏颠簸。雪斋站在高处，下令演练“蝴蝶阵”。
第一轮失败。第二轮勉强合围。第三次，五十五人分五队，在起伏的浪中完成了包抄。
本章未完，点击下一页继续阅读。
