良久，他说：“这不是我。”
众人一愣。
他转身面对百姓：“这手上裂口，是掘渠时磨的；这肩头伤痕，是扛石时压的。你们谁没在堤上摔过跤？谁的手不是皴裂流血？每一刀刻的，都是你们自己。”
他解下腰间那把旧木勺——勺柄磨损严重，刻着一个“忍”字。他轻轻把它挂在木雕腰带上。
“从今往后，它守在这里，比官府的告示更真。”
人群沉默片刻，忽然齐齐跪下。不是叩首，而是双手撑地，额头贴掌背——这是农人最高的礼。
雪斋没让他们起来。他回到案前，正要收算盘，谷场入口一阵骚动。
三名商人模样的人走进来，领头的捧着烫金纸卷，衣料是南部家特有的紫底三日月纹。
“奉南部当主之命，特来议价购粮。”那人展开单子，“愿以市价两倍，收购全部存粮。”
周围顿时炸开锅。
“两倍？”
“那能买多少布？多少盐？”
“我家娃冬天就有棉袄了……”
雪斋没看报价单。他接过，随手扔进旁边燃烧的篝火堆。
火焰猛地腾起，照亮他左眉骨的刀疤。
“回去告诉你们当主，”他说，“这里的米，不是商品。”
商人脸色变了：“你可知这报价够买下五座城？”
“我知道。”雪斋盯着火，“三年前疫病，我以身试毒；今日丰收，我不卖命换钱。每一粒米都浸过我们的汗血，谁想买？先问这七座石墩答不答应！”
他一挥手，指向河道方向。
人群吼了起来。年轻人举起竹竿，挑起空麻袋挥舞，像战旗猎猎。老人敲打扁担，妇女拍打簸箕，声响震天。
商人咬牙：“你会后悔的。”
“我只会记得今天。”雪斋说，“走吧。”
商人退走时，风正好吹过谷场。火堆里的纸卷烧尽，灰烬打着旋飞向天空。
雪斋站在矮案后，灰蓝直垂被风吹得紧贴身体。面前是堆积如山的粟米，身后是挂着木勺的雕像，脚边是还在冒烟的火堆。
一个孩子跑过来，把一根稻穗插在他刀鞘缝里。
他没动。
远处传来鼓声，是主城方向。今晚要设宴，庆功的灯笼已经挂起来了。
雪斋低头看了看稻穗。金黄饱满，谷粒结实。
他伸手轻轻捏了捏。
指腹蹭落几粒米，掉进泥土里。
