第三个、第四个……越来越多的人出列。有人割得深，疼得龇牙，但没叫出声。有人割完直接扑向旗子，像是怕自己后悔。血手印一个接一个留在五面旗上，斑驳交错，像一张张人脸。
雪斋站在中央，看着他们。他的左手还在流血，但他没去擦。
最后一人印完旗，全场安静下来。风卷着血腥味在场上转了一圈。五面战旗全都染上了掌印，颜色混在一起，分不清哪块是血，哪块是布。
这时，校场门口传来脚步声。一个老刀匠背着长匣走来，脚步有些晃。他跪在雪斋面前，双手托起木匣。
雪斋打开匣子。寒光一闪，“雪月”刀出鞘。刀身修长，刃口泛蓝，映得人眉眼发冷。
“试斩了十块熟铁甲。”刀匠低头说，“都断了。”
雪斋点头，命人抬来十层叠铁板。铁板用绳捆紧，竖在木架上，厚得像墙。
他握刀站定，闭眼片刻。再睁眼时，刀已举过头顶。全场屏息。
刀落。
一道白光闪过，铁板从中裂开，切口平滑，下半截慢慢歪倒，砸在地上发出闷响。尘土扬起一圈，又落下。
全场哗然。有人张着嘴合不上，有人下意识摸了自己的刀。
雪斋把刀插回土中，环视众人。“此刀名‘雪月’。”他说，“今与尔等共誓。它斩得断铁，也斩得断敌首。”
他拔出刀，转身，将“雪月”插进黄旗旁的土里。五面血旗围住这把刀，像五个人护着一把命。
雪斋退后一步，站在队伍正前方。他没再说话，只是抬头看了看天。太阳已经升起来，照在校场中央的五面旗上。血迹在阳光下变得发亮，像涂了一层油。
新军站着不动。他们的手还在痛，衣服沾了血，鞋陷在沙里。但他们挺直了背。
雪斋低头看了眼自己的左手。伤口结了些痂，但还在渗血。他没包扎，也没抬手。
风吹过来，旗子猛地一扬。黄旗上的掌印正对着他，像一只眼睛。
