“献祭……”
马特的声音很轻，几乎听不见。
他那张总是紧绷的脸上，此刻没有了表情。
他只是坐在那里.
像一尊被遗忘在教堂角落的石像，任由福吉描述的血色画面将他吞噬。
然后，他动了。
马特用手撑着桌子，试图站起来。
动作很慢，带着伤口被撕扯开的僵硬。
那件白衬衫下的身体，每一块肌肉都在抗议。
福吉立刻扑了过去，想要扶住他。
“马特，你要干什么？你疯了吗？你的伤……”
“我得去看看。”
马特推开福吉的手。
他的世界是一片火海，而现在，有人在那片火海里，用无辜者的生命，点燃了一场更加邪恶的篝火。
他是地狱厨房的魔鬼。
这是在向他宣告。
就在马特摇晃着，准备迈出第一步时，一个平淡到近乎冷漠的声音响了起来。
“省省吧。”
乔伦甚没有从椅子上站起来。
他抬起眼皮，那双绿色的眸子平静地注视着马特苍白的侧脸。
“以你现在的状态，连爬上楼顶都费劲。”
“万一那个‘艺术家’就在附近，等着欣赏观众的表情……你猜，他会不会想给自己的作品，添上一对真正的魔鬼犄角？”
马特的脚步停住了。
没错，他现在很虚弱。
金并那几乎打碎他内脏的一击，留下的不仅仅是身体上的创伤。
他的听觉，他的感知，都像一台超负荷运转的机器，时时刻刻都在发出刺耳的警报。
他现在过去，不是去狩猎，是去送死。
“我去看看。”
乔伦站起身，那把可怜的椅子终于发出了一声解脱的呻吟。
“你留在这里，就当是交易。”
“我帮你处理这个麻烦的‘艺术家’。你帮我把韦斯利从老鼠洞里挖出来，我要知道关于那个女人的所有事。”
马特沉默着。
他能听到乔伦的心跳，平稳得像亘古不变的基岩。
他也能感受到福吉在旁边焦灼踱步，心乱如麻。
让他去？
让一个少年，去面对一个用五个人性命作画的疯子？
这违背了他的一切准则。
可是……
乔伦是对的。
“好。”
一个字从马特干裂的嘴唇里挤出来。
“成交。”
“马特！”
福吉简直不敢相信自己的耳朵。
“你怎么能……他还是个孩子！”
“他不是。”
马特的声音里透着一股福吉无法理解的疲惫和笃定。
眼前的少年根本不是什么“孩子”。
那是一个人形的“静区”，一个力量内敛到极致的黑洞。
相比之下，那个用鲜血作画的疯子，才更像一个在巨兽面前张牙舞爪的……孩子。
哪怕是自己全胜时期，再加上蜘蛛侠，马特都不敢说能再切磋的范围内压制住乔伦。
那一夜，那个金色魁梧的身躯所散发出来的压力足以让任何恶棍崩溃。
乔伦没有再多说一个字。
他转身拉开那扇吱呀作响的木门，毫不留恋地走了出去。
在他身后，福吉绝望而困惑的声音追了出来。
“我们怎么能让一个孩子去做这么危险的事？！这不该是他的责任！”
乔伦的脚步没有丝毫停顿。
他只是微微摇了摇头，迈步消失在楼梯的阴影里。
呀嘞呀嘞。
责任？
麻烦找上门的时候，从来不问你有没有责任。
自己虽然讨厌麻烦，但从来不怕麻烦，交易很划算。
……
废弃的屠宰场坐落在地狱厨房最肮脏的角落。
这里已经被拉起了长长的黄色警戒线。
几个穿着制服的警察脸色发白地守在外面，禁止任何人靠近。
乔伦没有走近。
他只是站在街对面，隔着几十米的距离，抬头看向那面巨大的外墙。
然后，他看到了那幅画。
那是一张脸。
一张用血画出来的，夜魔侠的面具。
巨大的犄角狰狞地向上弯曲，占据了整面墙壁。
面具的轮廓粗犷而有力，仿佛是用一整桶血浆泼洒而成。
血液已经半干，呈现出一种令人心悸的黑红色。
在警车灯光的映照下，那些尚未完全凝固的血迹，还在缓缓地、粘稠地向下流淌，像一道道哭泣的血泪。
这幅画充满了原始的、野蛮的冲击力。
它不精致，甚至很粗糙。
但那种扑面而来的，对生命的漠视和亵渎，那种疯狂的、病态的“美感”，让所有看到它的人都感到一阵从骨髓里泛出的寒意。
“呀嘞呀嘞……真是个恶趣味的家伙。”
乔伦低声自语。
下一秒，一个模糊的、强壮的紫色身影在他身后浮现。
白金之星。
通过替身的眼睛，整个世界在他的视野里被无限拉近、放大、解析。
几十米外的墙壁，瞬间变得近在咫尺。
他能看清每一道“笔触”。
这不是用刷子画的。
有些地方，是大面积的泼洒。
有些地方，是类似用手掌涂抹的痕迹。
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