“你这是什么表情？不会是想打探关于这个什么异人族的情报吧！？”
“马特！这太疯狂了！异人族？公主？我们只是个小律所！在地狱厨房帮人处理点租赁纠纷和人身伤害索赔的小律所！”
“我们快报警吧！不，报警没用，我们得联系你说的那个神盾局！或者托尼·斯塔克！他们有经验！”
福吉语无伦次？
整个人就像只被扔进沸水里的青蛙，在绝望地扑腾。
“没用的，福吉。”
马特的声音异常冷静。
他起身轻轻拍了拍福吉的肩膀。
“报警，警察会把这当成恶作剧或者精神病人的幻想。联系神盾局，等于主动把脖子伸到他们的手术台上。”
“你觉得他们会放过‘异人族王室’这种级别的活体情报吗？那只会把事情变得更糟，把我们所有人拖进一场看不见的战争里。”
福吉松无力地后退两步，一屁股跌坐在沙发上，双手抱着头，发出痛苦的呻吟。
他不懂什么战争。
他只知道，他的朋友，他最好的搭档，正在被拖入一个他完全无法理解的旋涡里。
马特没有再安抚他。
他知道语言在此刻是苍白的。
他只是沉默地从口袋里摸出自己的手机。
马特没有翻看通讯录，而是凭借记忆，用拇指在键盘上按下一串他极少动用的号码。
电话被拨出。
没有彩铃，只有单调而悠长的“嘟——嘟——”声，在寂静的事务所里回荡。
福吉抬起头，茫然地看着马特。
他也从未见过自己的好友脸上露出过如此凝重的神情。
那不是面对金并时的愤怒，也不是面对手合会时的决绝，而是一种在触碰某种禁忌时的审慎与迟疑。
时间一分一秒地过去。
就在福吉以为不会有人接听的时候，电话那头传来“咔哒”一声。
连接上了。
“……默多克？”
一个苍老、沙哑的声音从听筒里传来，声音里带着被岁月打磨过的疲惫。
“棍叟。”
马特沉声应道。
他的背脊下意识地挺直，像个面对严师的学生。
“我需要情报。”他没有绕圈子，“关于一个自称‘异人族’的族群。”
电话那头，陷入了长久的沉默。
许久。
棍叟才一字一顿地开口，声音比刚才更加沙哑低沉。
“你从哪里听到这个名字的？”
他的语气里没有好奇，只有严厉的质问。
“这不是你应该接触的领域，孩子。”
马特握着手机的手指，微微收紧。
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