潮汐时分
晚上八点半，写字楼的玻璃幕墙如同被抽走了最后一丝光亮，大海合上电脑，金属键盘还残留着体温。
他套上那件洗得发白的牛仔外套，在电梯镜面里看见自己眼下的青影，像洇开的墨渍。
走廊尽头的安全出口标志幽幽发着绿光，他忽然想起老家礁石缝里的夜光藻，潮水退去时，那些星星点点的蓝会固执地粘在裤脚上。
自行车铃铛在夜风里发出沙哑的颤音。行道树的影子被路灯拉得很长，扫过他的后背，像母亲临终前颤抖的手。
他数着车轮碾过减速带的震动，一、二、三......第七个减速带过去时，街边便利店的关东煮热气模糊了玻璃，穿高中校服的女孩正踮脚够货架上的巧克力，这让他想起十七岁那年，自己也是这样，踩着板凳给生病的母亲摘后院的石榴。
汗水浸透的衬衫贴在脊梁上，他数到第三十七个红绿灯时，拐进了城中村狭窄的巷道。
晾衣绳上的内裤袜子在风里摇晃，像无数面褪色的小旗。
楼道感应灯亮起的瞬间，他看见墙皮剥落的裂缝里，不知谁用粉笔画了半朵太阳。
推开门的刹那，潮湿的霉味裹着洗衣粉的气息扑面而来。
他扯下浴巾裹住身体，听见洗衣机转动的嗡鸣，像是远方涨潮的声音。脏衣服扔进去的瞬间，一枚硬币从牛仔裤口袋滚出，在瓷砖上叮叮当当转了十几圈，最终停在墙角那盆蔫头耷脑的绿萝旁——那是三个月前买的，如今只剩三片发黄的叶子。
玻璃杯里的白酒与凉水相遇，腾起细小的气泡，像极了退潮后沙滩上转瞬即逝的泡沫。
他仰头灌下一口，辛辣从喉咙烧到胃里，恍惚间看见二十岁的自己站在码头，海风掀起渔网，咸腥的浪花扑在脸上。
那时他以为，只要离开渔村，就能抓住命运的衣角。
床上叠好的衬衫还带着阳光的温度，他小心翼翼地抚平褶皱，突然发现袖口不知何时蹭上了块油渍。
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