贝加尔湖，苏武曾持节牧羊的北海。时值深秋，浩渺的湖面已不复夏日的澄澈碧蓝，而是呈现出一种深邃、冷硬的灰蓝。凛冽的寒风从广袤的西伯利亚荒原毫无遮拦地席卷而来，在湖面上掀起层层叠叠、泛着白沫的冰冷浪涛，狠狠拍打着岸边的嶙峋礁石，发出沉闷而永无止息的轰鸣。湖岸线向远方延伸，直到隐入一片灰蒙蒙、铅块般低垂的天际线。空气湿冷刺骨，吸进肺里，带着铁锈和湖水特有的腥咸味道。
曾经控弦数万、叱咤辽西草原的蹋顿单于，此刻就站在这片冰冷陌生的湖畔。他身上华贵的皮袍沾满了尘土和干涸的泥点，早已看不出原本的颜色，边缘甚至被荆棘和岩石刮破，露出里面的毛絮。他身后，是一片蔓延数里、混乱不堪的营地。帐篷东倒西歪，大多是用破烂的毛毡和树枝勉强搭成，难以抵挡这北海之滨深入骨髓的寒风。疲惫不堪的族人或蜷缩在微弱的篝火旁瑟瑟发抖，眼神空洞麻木；或徒劳地试图在坚硬冰冷的冻土上挖掘草根，寻找一切可以果腹的东西。瘦骨嶙峋的牛羊发出有气无力的哀鸣。整个营地笼罩在一片绝望的死寂之中，只有寒风的呼啸和浪涛的拍击声，如同永恒的丧钟。
蹋顿的目光艰难地从这片凄凉的营地移开，投向南方，投向那片再也无法回去的、水草丰美的故土方向。眼中曾经的枭雄锐气早已被一路的狼狈奔逃、族人的不断离散和死亡的阴影消磨殆尽，只剩下无尽的悲凉、刻骨的仇恨，以及一丝连他自己都不愿承认的、深入骨髓的恐惧。素利部、弥加部、丘力居部…一个个名字，如同被烧红的烙铁，烫在他的记忆里。还有那支…如同附骨之蛆、又如白色梦魇般的骑兵！那神鬼莫测的枪法，那惑乱人心的妖术，那疾如闪电的突袭，那遮天蔽日的箭雨…每一次想起，都让他寒毛倒竖。
“单于…”一个同样疲惫不堪的老萨满，裹着破旧的袍子，步履蹒跚地走到蹋顿身边，声音嘶哑，“派往南面打探的…最后几个勇士…回来了。带回来的…只有汉人的…告示…” 老萨满颤抖着枯槁的手，递上一张被揉搓得不成样子的粗糙麻纸。
蹋顿猛地抓过麻纸，手指因用力而骨节发白。纸上用炭笔潦草地画着几幅粗糙却极具象征性的图画：第一幅，一群骑着白马的汉军骑士，如同旋风般冲过草原；第二幅，草原上几个部落的帐篷被大火焚烧，代表部落的狼、鹰等图腾标志破碎不堪；第三幅，一支巨大的、燃烧着火焰的箭头，狠狠地指向地图上方一片画着冰山和湖泊的区域——正是他们现在立足的贝加尔湖！图画旁边，还用歪歪扭扭的胡语写着几个大字：“北徙者生，南顾者死！”
没有署名。但蹋顿知道是谁！那个裹在貂裘里、脸色苍白如鬼的病秧子！那个银甲白袍、枪出如龙的杀神！还有他们麾下那三千匹来自地狱的白马！
“啊——！”蹋顿喉咙里发出一声野兽般的嘶吼，巨大的屈辱和无力感瞬间冲垮了他最后一丝理智！他疯狂地撕扯着手中的告示，碎片如同败絮般被凛冽的寒风卷起，抛向冰冷浑浊的贝加尔湖。
“公孙瓒！赵云！戏志才！”蹋顿对着南方故土的方向，用尽全身力气咆哮，声音在寒风中显得凄厉而绝望，“此仇不共戴天！我蹋顿在此立誓！只要还有一口气在，终有一日…终有一日…”
狠毒的誓言尚未说完，便被一阵更猛烈的寒风噎回了喉咙。他剧烈地咳嗽起来，咳得弯下了腰，咳得撕心裂肺。冰冷的空气如同刀子般刮擦着他的喉咙和肺部。他抬起头，布满血丝的双眼死死盯着南方，那里只有灰暗的天幕和望不到尽头的、属于汉人的土地。他知道，这誓言，在这北海的寒风里，显得多么空洞和无力。回去？那支白色的幽灵骑兵，如同悬在头顶的利剑，断绝了他所有的希望。
老萨满浑浊的眼中流下两行滚烫的泪水，他伸出枯枝般的手，指向更遥远的西方，声音带着无尽的悲怆和一丝认命的麻木：“单于…汉人的刀锋…指向了北海…这里…也非久留之地了。长生天的旨意…或许…更西边…更遥远的太阳落下的地方…才有…我们最后的草场…” 他的声音越来越低，最终消散在呼啸的寒风中。
蹋顿的身体剧烈地颤抖着，不是因为寒冷，而是因为深入骨髓的绝望。他缓缓地、极其艰难地转过身，不再看南方。目光投向老萨满手指的方向——那西方铅灰色的、仿佛没有尽头的苍穹与荒原。那里有什么？他不知道。他只知道，身后是冰冷的贝加尔湖和汉人追命的告示，前方，是未知的、吉凶未卜的绝路。他像一尊瞬间被风化的石雕，僵立在刺骨的寒风里，只有眼中那点不肯熄灭的、混杂着仇恨与茫然的光，证明他还活着。
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