“山高水阔隔两乡，心中一线通月光。”
旋即，一名男子在我这一侧河岸回应：
“山歌搭桥心做桨，不见身影也成双。”
四周立刻掌声雷动。无人提醒，无人指挥，众人只是顺着歌声自然呼应，那是一种不靠语言靠心意的默契。
我坐在小板凳上听了一晚上。对歌的人，有老有少，有专业歌手，也有临时上台的农妇，但每一首都像是从土地深处生长出来的旋律，没有一丝造作。
我写下：
“武宣的歌，是水上的合唱，是乡音的对话，是稻田与月光之间的告白。这些歌，不用灯光，不靠技巧，只靠情与根的连接。”
四、合山市煤魂：工业之城的沉默低音
离开歌声，我最后去了合山。
这是一座因煤而立的城市，一块黑色的砖头曾是这里千家万户的希望。但当我到达时，合山已经逐渐安静下来，煤矿退役，工业脚步放缓，城市仿佛刚刚脱去一层厚重的外壳。
我在老矿区转悠，遇到一位坐在家门口抽烟的老矿工。他脸上布满煤灰留下的痕迹，一双眼睛却清澈如水。
我问他：“矿没了，还住这干嘛？”
他笑着吐了一口烟：“这里有我吼过的号子，有我背过的矿筐。有汗的地方，才叫活。”
我默然，转身离开前，他说了句：
“你年轻，你得去多看看不发光的地方。”
我写下：
“合山，是来宾最低沉的一个音符。它不明亮，不华丽，却是这首乐章中最具质感的低音。它告诉人们：不是所有辉煌都在灯下，有些辉煌，是汗水打湿的煤渍。”
五、地图与歌与稻香之间的章节尾奏
夜色降临，我再次回到来宾城区，走进一家米粉铺。一碗米粉热气腾腾，汤底里竟也仿佛混着稻田的风与歌。
我坐在街角，看人来人往，耳边仍是白天在武宣听到的歌声，在心头久久不散。
我翻开《地球交响曲》，在第九十九页写下：
“来宾，是一曲贴着地面吟唱的壮乡清唱。它不求唱得高，只求唱得真；不求走得快，只求走得稳。这里的每一声歌，每一滴水，每一块田，都藏着某种对生活的深情和尊重。”
我放下笔，抬头望向北方的山影：
“下一站，河池。
那里是壮魂的深谷，是山歌的回音。”
