寺管会负责人是个三十出头的年轻僧人，戴着眼镜，名叫仁青。他告诉我，他们希望通过数字手段把萨迦文化传播到全世界。
“你看，我们这儿和北京、拉萨没什么不一样。”他说着，打开一部纪录片给我看，是关于萨迦老僧如何口述佛经的记录。
我惊叹于这种跨越古今的传承模式——它不再只是依靠口耳相传，而是用科技为千年文明注入新的活力。
“你写的是《地球交响曲》？”仁青问我。
“是的。”
他笑了：“那你也在谱写一种经卷，一种地球的经卷。”
我点头。
也许，书写本身也是一种修行。
我在萨迦的最后一晚，住在一家靠近旧寺的小石屋客栈。夜里风雪大作，屋外的风像狼在咆哮，而屋内则温暖如春。
我点上一盏酥油灯，独自坐在木榻边翻看旅途中记录下的笔记。
“我为什么总要走？”我在纸上写下这个问题。
随后，又写下：“不是逃避，而是寻找。”
我回忆起嘉措说的那句话——“人在走路，心也要走路。”这句话在夜里变得分外清晰。
那一刻，我终于明白，我不是单纯在记录风景或人文，而是在用这些注解我自己的灵魂地图。
我打开窗户，看见屋檐上凝结的冰晶正一颗颗滴落，那声音微弱，却像是高原夜色中最细致的语言。
风雪未停，我裹紧藏袍，走出屋外，在石屋后方的小径上漫步。夜色之下，一名背影佝偻的僧人正在用铜钵接雪水，准备第二天的早课供茶。我向他轻轻点头，他只微笑，双手合十，仿佛我们之间不需要言语。
我突然想起白塔上那些名字，那些走过古道、住进石屋的人，他们也曾看着这一片雪夜，思考着自己的去处与归来。
离开萨迦的那天，雪下得不大，却绵密。路上的牦牛拖着沉重的步伐，像是从石刻中走出的沉默生灵。
我知道，前方就是日喀则——这座西藏第二大城市，是历史与现代交汇的高原都会。
而我心中，早已响起下一章的旋律。
在我记录本的最后一行，我写下：
“萨迦是一种深埋地底的回声，等待被发现、被听见。每一个背经的孩子、每一位抄经的僧人，都是这段古老音律的传唱者。而我，只是一个聆听者。”
