他低头想了想：“地图是死的，人是活的。我信家的方向，不信地图的线。”
这句话像一根火柴，点燃了我心中深埋的某种情绪。多少边界，纸上清晰，心中模糊。
他从口袋里掏出一个小木牌，是他儿子在学校雕刻的。“上面写着‘风会回来’。”他说，“孩子说，有一天，风会把他送到想去的地方。”
我默然。这些生活在边界线上的人，他们以风为信仰，以山为根基，而我们常以地图为真理。
临行前，我去了镇上的小学。
操场不大，但欢声笑语回荡山谷。几个孩子正玩跳房子的游戏，格子里写着“家”、“桥”、“远方”、“雪山”、“加都”。
我问一个扎着辫子的小女孩：“你最想跳到哪？”
她想了想，说：“加都。听说那里有神仙。”
我笑了。
校长是个四十出头的男人，他悄悄塞给我一张纸条。
“你要去很远的地方吧，能不能帮我们带句话？”
纸条上写着：
“如果你看见那边的城市，请告诉他们：我们也在这里，等风。”
我默默读了三遍。
这句话，像山中的钟声，缓缓敲进心底。我将纸条郑重地夹进《地球交响曲》的地图页中，仿佛是一封跨国的信，也是一段文明的祈愿。
我望着那群孩子，想起自己童年时也曾在墙角画下梦想的地图，那时我并不知世界有多大，却已经在心里播下了走出去的种子。
我站在边检前，身后是沉默的山，脚下是通往南方的石子路。天空放晴，云雾散去，仿佛是在为我揭开通往下一章的序幕。
车子缓缓驶出国门，驶入一条曲折的山路。窗外，是陌生的风景，也是熟悉的期待。
我知道，前方的加德满都将是一个全然不同的篇章。它混乱而神圣，喧嚣而寂静，是信仰与尘世的交汇点，是《地球交响曲》南亚乐章的第一音符。
我低声对自己说：
“你已准备好，去见世界的另一面了。”
在吉隆篇的最后一页，我写下：
“在地图尽头的吉隆，我不再是旅人，而是桥梁的一部分。从这里出发，我将倾听另一种心跳。”
