这里没有围墙，露天教室里的孩童席地而坐，青年在林间绘画、弹琴、吟唱，一切都像在慢放。
我参加了一场公开课，一位白发女诗人正带领学生朗诵《飞鸟集》。她的声音轻柔，却有一种不容忽视的厚度。
她说：“诗，不是对自然的再现，是人心对自然的回声。”
那一刻，我站在树下，闭上眼听孩子们的吟诵，仿佛自己也回到了某个最初的时刻——那个没有制度、没有焦虑、没有压迫的时刻。
我终于明白，泰戈尔守护的从不是一所学校，而是一种文明最柔软的余温。
我南下至孟加拉湾，抵达西孟加拉的最南门户——迪高哈港。
这里没有喧哗的游客，只有原始的渔村与被风常年拍打的码头。海浪卷着旧物与新梦，海鸟低空掠过，仿佛在为某种更古老的仪式低语。
我借宿在一户渔民家中，男主人阿米特皮肤黝黑、肩膀宽厚，每天凌晨三点出海，午后归家。他和妻子在泥炉边烤鱼，孩子们在风中奔跑，无比宁静却充满力量。
他望着海告诉我：“这片海，带走了殖民者，也带来了商人、诗人、神。我们习惯了离开，也习惯了等待。”
我问他：“你怕海吗？”
他只是笑了一下：“怕。但我们从不属于陆地，我们是漂在水上的人。”
这一句像电流一样穿过我的身体。我终于懂得，有些人，是不能扎根于某一块土地的，他们属于流动、属于风雨、属于希望与不可知。
他们，是人类文明中最早的吟游者。
回到加尔各答的最后一晚，我住在一间有阳台的老旅馆。
夜深，窗外传来远处的汽笛声，一声长鸣穿越城市的夜雾，像一根牵动心弦的手指。
我站在阳台，望着昏黄灯火与偶尔驶过的列车尾灯，心中一阵发酸。我知道，这是城市在与我告别。
不是喧嚣，也不是挥手，而是一声汽笛，一片薄雾，一页未写完的诗。
我翻开笔记本，在最后一页写下：
西孟加拉，
是河与诗的交汇，
是殖民废墟上的蔷薇，
是海港边燃烧不尽的火光，
是在沉默中依然吟唱的土地。
它用潮湿的空气说话，
却在每一个夜里，点燃人心中最温柔的火。
下一站：奥里萨邦——神庙之路与海神的低语
我将启程前往更南方，那是太阳神庙的国度，是雕刻与祭祀并存的圣地。在那里，信仰并不是说出口的东西，而是刻进石头里的永恒。我将带着加尔各答的诗意与低语，走入奥里萨邦的炽热与静穆之中，继续倾听《地球交响曲》的下一个乐章。
