“它是梦里的咸海。”她仰头笑道，“它飞进天上，变成云，就能再落回来。”
那一瞬，我心头猛地一紧。
这孩子，不曾见过真正的咸海，却用想象为它找到了回来的路径。这不就是土地真正的希望吗？不是遗憾之叹，而是幻想之歌。
我掏出画本，画下那条飞鱼，写道：“在最干涸的土地上，孩子用笔画出了一场雨。”
随后，镇上的校长带我参观了他们的教室。墙上贴满孩子的画作，多为咸海题材，但每幅都饱含幻想：有鲸鱼拖着星星游弋，有船只漂浮在云海之上，有男孩骑着鱼背奔向天际。我从中读到的，不是过去的惋惜，而是未来的召唤。
“我们会把这些画寄到首都去，”校长说，“让他们知道，坤格勒没有沉默。”
我点头，心中已默默记下这句：“坤格勒的声音，从童年开始回响。”
夜幕降临，我走在老城的石板路上。墙体残损，街灯昏黄，远处传来悠悠琴声，如流水穿巷，如旧梦低吟。
我仿佛看见古老的驼队在夜色中行进，丝绸与香料装满皮袋，商人的呼声、旅人的长歌、士兵的铁靴声，共同构成一幅跨越千年的流动画卷。
风吹起我的衣角，也吹起我的思绪。
我写道：“城市是沙构成的幻影，却能让记忆生出根来。”
在一个院落门口，我看见一位老妇点亮了铜灯，灯火微弱却坚韧，照亮着门前的古陶与孩子的脸庞。那火光，在我心中烙下长长的回声。
那夜，我坐在旅馆的屋顶，抬头望天。星辰漫布，风声阵阵，我仿佛听见千年前的丝绸在驼背上摩擦的声音。
临别的清晨，我再次登上那片高丘。太阳从东方升起，金光洒落在沙丘与民屋之间，世界仿佛在这金色之中凝住。我闭上眼，任风拂面，任沙摩皮肤，心中涌出一种无以言表的宁静。
我缓缓拉开背包，将《地球交响曲》置于膝上，翻到新的一页。
我写道：“坤格勒——是飞鱼的梦，是渔船的墓，是童年的雨，是历史的喉咙。若沙漠也能歌唱，它的第一个音节，必从这里开始。”
长途巴士缓缓驶入车站。哈比卜为我送行，他递来一枚他母亲雕刻的小陶罐，低声说：“带着它，它会告诉你路的方向。”
我郑重收下。
车窗外，坤格勒在晨光中渐行渐远，如一场被时光轻轻折叠的梦。
下一站，努库斯——一座藏着博物馆与荒原之诗的城市。我的旅途，还在继续。
