“有人说这里不再有希望，”她望着夜空，“但你看，那盏灯还亮着。”
我顺着她手指方向看去，一座孤立小屋里，橙黄的灯火微微摇曳。
我默默写道：“当所有喧嚣褪尽，那盏灯，才是文明的心跳。”
忽然，她转头看我，眼里带着认真：“你写得很好，我知道你不是游客。你在找什么？”
我愣了一下，然后答道：“我在找那些快被世界遗忘的声音。”
她点头：“那你来对了地方。”
她又从包里掏出一本泛黄的小册子，递给我：“这不是相机的作品，是我写的诗。”
我翻开一页，第一页写着：“火焰中开花的，不止是玫瑰。”
那一刻，我忽然想起马扎里沙里夫的那句低语：“我们怕的，不是战争，而是忘记我们是谁。”
回到旅馆已是深夜，拉希德为我送上热茶与一本诗集：“这是我年轻时写的诗。”
我翻开第一页：“喀布尔是火焰中的玫瑰。”
我问他：“你相信诗能改变这座城吗？”
他缓缓点头：“不能改变全部，但可以点亮一点。就像你今天听了艾莎的故事，就不一样了。”
我回到天台，风吹起纸页，城市的灯火在夜里流淌。
就在我合上笔记时，远处的清真寺传来晨祷的低吟。一位清洁工人走过旅馆门口，提着水桶，边走边哼唱一首古老的歌谣。他看到我，笑着指向天边那一抹微亮的曙光：“新的一天，总归会来。”
就在那一刻，远方突然升起一束小小的烟花，在晨光未亮的天际划出一道短暂却绚烂的弧线。我仿佛听见自己心中的某个角落，也随之一颤。
我回望这座城市：满目疮痍却不肯沉默，被火焰灼烧却依旧盛开，如同一朵玫瑰，在灰烬中轻轻摇曳。
我在《地球交响曲》上写下：
“喀布尔，不是废墟，而是一段仍在生长的旋律。”
翻开地图，目光落在更南方那座寂静之地：塔林科特。
古老部族的聚居地、山峦环抱的秘密之城——我来了。
