我靠近那位老者，他停下，对我低声说：“每一圈火，都是一段曾被遗忘的旅程。”他递给我一枚小铜环，温热，上面刻着螺旋状的符号。“带上它，旅人，你不是孤身。”
我将铜环放入口袋，感觉胸口被某种无形的火灼烧着，那是共鸣，是穿越语言与文化的瞬时连结。
第二日清晨，我独自登上城市北缘的一座石丘。那是扎黑丹的制高点，被当地人称作“高原之眼”。从上望去，整座城市在晨雾中若隐若现，远方是波斯高原的尾声，另一头是俯冲而下的荒原与山脊。
我坐在岩石上，望着初升的太阳，将昨天那首歌的歌词轻声哼唱。风从山后穿过我的耳廓，仿佛是在回应，也像在提醒我：不要忘记此地。
我在《地球交响曲》上写下：“扎黑丹，是疆域的尽头，也是心灵的源头。”
城市远处的清真寺传来低沉的礼拜声，时间仿佛回到千年前的波斯边疆——这里，曾是帝国的哨所，也是沙漠中最后的堡垒。
我忽然想起昨日夜市的那位舞者，那轮火圈，那张仿佛藏着哭泣的脸。我意识到，在扎黑丹，每一个看似沉默的人都在用自己的方式呐喊，只不过，这里不以喧哗表达生命，而是用凝望、用纹路、用火与风的碰撞。
我从石丘下来时，在岩石缝中发现一张纸条，写着：“若你要前往哈什，记得带上故事，而非问题。”落款没有名字，却像是冥冥之中的指引。
下午时分，我回到旅店，整理行囊。那块绣布、那张歌词、那瓶沙漠香，我都一一收起。窗外风起时，我看到一群小孩在屋顶放风筝，五彩布面在昏黄天色下划出一道道弧线，像是扎黑丹在告别旅人时的最后一舞。
一位旅店女主人轻声对我说：“我们生于此，埋于此。但你们，有风筝的线。”
那一刻，我有些动容。我问她：“风筝终究会落地吗？”
她笑：“但风会记得它飞翔的轨迹。”
我靠着窗台，望着风中翻飞的布影，心中忽然泛起一股决绝的力量——是时候出发了。
在笔记本最后一页，我写下：“扎黑丹，是边疆烈焰燃尽后的静土，是命运门扉开启前的驻足。”
这是一座沉重的城市，也是一座真实的城市，它不为讨好而装饰，也不为惊艳而夸张。它就是它自己——用火烧心、用沙磨骨、用寂静让人听见内在的声音。
我再一次翻开地图，下一站已悄然浮现。
哈什——那是沙丘深处的一粒绿意，是沉默与希望对望的绿洲。
哈什，我来了。
