他凝视我，轻声道：“历史不是书写下来的，是被人记得、被人问起，才活着。”
我们缓步穿过展厅，他指着一张老照片说：“这是独立前港口的样子，当时英国人修了海关，德国人修了铁路，而这块地，是渔民的祈祷台。”
他又领我到阳台，城市的轮廓如海浪般铺展至远方。
“你看那些屋顶、巷口、窗棂，它们都在讲故事。别只听钟表的声音，要听风拐角里的低语。”
我站在风中，忽然意识到：这城市的历史，从不在课本，而在眼前这些未曾更换的窗棂与拐角。
我写道：“达累斯萨拉姆的历史不是石头写成的，而是刻在每一扇门的开合中，被口音、拐角和呼吸所铭记。”
午后，我被哈米德带去一处他母亲开的茶馆。小院里是岁月堆积的碎砖地板，风扇吱呀作响，角落里一只猫正在懒散地洗脸。
他的母亲，头发盘得整整齐齐，递给我一杯热腾腾的黑茶，茶中混着肉豆蔻和丁香的香味。
“这是我们的‘甜时间’。”她笑说。
院子里几个老人正围坐下棋，孩子们在角落用塑料瓶踢球。阳光穿过树叶，斑斓地洒在院落中央，那一刻，我忽然明白，这城市的心脏，并不在港口、不在高楼，而在这些隐于街尾的小院子里。
我写下：“达累斯萨拉姆的茶，是热浪中的呼吸，是城市节奏之间的一次暂停，是快节奏里最稳的一口气。”
黄昏时分，我来到海边大道。落日如同燃烧的铜币沉入海面，海风带着细沙扑面而来。青年们三三两两，跳舞、吹奏、滑板、击鼓，还有人用空水桶敲出节奏。
有男孩用钢管跳街舞，有女孩穿着彩裙在海风中旋转，广场上不需要指挥也没有话语，一切皆凭身体与律动来发声。我凑上去，跟他们合奏。一开始节拍总跟不上，但不知不觉，竟然敲出了几句合拍的节奏。
一个留着脏辫的年轻人冲我笑道：“你能跟上节奏，就属于我们。”
那一刻，我仿佛真的成了这城市的一部分，不再只是观察者，而是参与者。
我写道：“达累斯萨拉姆的节拍，不是由教堂钟声开启，而是从每一颗心的跳动中开始，从每一个在落日中舞动的人开始。”
夜色初起，我站在码头边，看着海面闪动的渔火，还有那座昼夜不息的港城在我身后闪耀。汽笛声响，一艘通往远方岛屿的渡船靠岸。
码头上，一群工人正卸下一批新运到的货物，哈米德挥手说：“下一艘船，就该载你去梦里的岛了。”
我打开《地球交响曲》，写下：
第598章：热浪港城与节奏心跳。
她是一座用阳光写乐谱的城市，是用港口奏节拍的心跳，是茶香与节奏共舞的日常，是混乱中涌动出信念的地方。
她让人明白，真正的生活不是把节奏控制得一丝不乱，而是在跳动之间，找到属于自己的旋律。
我回望那港口，热浪中升起的城市像是阳光写下的音符。
远处，地图上的一串岛屿，如珠链般浮现——火山之心、浪花之巢、多语种的低语与珊瑚礁的梦。
科摩罗——火焰与潮声交缠的国度，我来了。
