我写道：“科摩罗的信仰，是植物在夜里成长的声音，是香草翻晒时的默祷，是慢生活中的恒心之火。”
第二日清晨，我漫步进入莫罗尼老城区的集市。这里没有摩天大楼的玻璃反光，只有用旧船板搭成的棚子、斑驳不一的石砖街道，以及缓缓流淌的人声。
女人们身着康加布，布料花纹似海浪与月纹交织。老者坐在摊位边捻珠子，儿童则围在炭火边烤香蕉。
我在一个卖椰汁与棕糖的摊位前坐下，摊主是一位年迈的妇人，头巾上绣着螺旋的白色刺绣。
她递给我一小块糖：“你吃了，就会记得这岛。”
不远处，两位老人在对弈，每落一子，便吟出一句诗——是岛上传承已久的传统：棋局即诗局，落子即叙述。
阿尤布轻声解释：“这叫‘海棋’，每句诗都是海上传下的歌。”
我听得入神。
一个男孩坐到我身边，递给我一枚贝壳说：“这是我捡的，它从马约特漂来。”
那一刻，我看着那枚布满盐迹的贝壳，突然觉得，这不仅是一个玩物，更是一种方向的暗语。
我写下：“科摩罗的街市，是人类节奏放缓后的诗歌展台，是祖辈将海浪记忆熬成糖的所在。”
夜晚，我们前往姆岱尼海湾。天尚未全黑，月亮已高悬。海面泛起银光，像某种不可言说的温柔情绪。
我们坐在岸边，阿尤布用沙子在地上画了四颗星星。他说：“这四颗星，是我们的四座岛。只是，马约特还没回家。”
“为什么？”我问。
“有人说她在远方沉睡；有人说她已记不起名字。”
我望着星空，海浪声低，仿佛整座岛屿都屏住呼吸，等一句回响。
忽然，他低声唱起一首歌，旋律如风，我一句也听不懂，却听得心里发酸。
我写道：“科摩罗，是海的女儿，在等待那失散的姐妹归来，在每个月圆夜，将愿望交予潮声。”
清晨，雾未散尽，我站在港口长堤。天空被第一道阳光染成橘金色，渔船缓缓出海。
我背着背包，回头再望一眼这座缓慢、安静、深情的群岛。
阿尤布挥手道别，说：“马约特也许远，但她能听见。”
我打开《地球交响曲》，写下：
第599章：火焰月岛与归途低语。
她是火山之脉，是香草之息，是慢节奏里最清晰的信仰回声，是海洋与时间交汇出的诗行。
而远方，地图上的那颗未归之星，马约特，在等我启程。
她是归属与漂泊的对话，是边界与血缘的梦中航道。
马约特，我来了。
