一位年迈的女祭司坐在阴影里，头顶彩布高高盘起。她示意我靠近，眼神穿透力极强，仿佛能看进灵魂。她用低沉的声音道：“你带着两种风，一种来自东，一种来自海。”她指了指我怀里的《地球交响曲》：“那不是地图，是门。你准备好打开了吗？”
她微微一笑，递给我一颗裹着符咒的小贝壳：“把它系在脖子上，夜里会帮你守住梦。”
我的心头一震，仿佛真的跨过了某道无形的门槛。
我写下：
“在洛美，真正的边界不是地上的线，而是心里是否勇敢迈进未知之门。伏都，是这城最温柔、也最深邃的力量。”
夜色降临，海风变得柔软。旅馆外的咖啡馆点起昏黄的灯，海滩上有人弹吉他，有诗人坐在石椅上低声吟唱。
我带着伏都贝壳，坐在海边的长椅上。身旁一位中年男子递给我一本手抄诗集，封面写着《我们在风中相认》。他微笑说：“你若听得见夜里的海声，就能在这座城找到远方。”
我翻开其中一页：
“我们不是彼此的故乡，
但我们愿做彼此的远方。
每一滴浪花都是来时的名字，
每一声风语都是归处的歌。”
我抬头望着星辰倒映的海面，仿佛整座城市都在低声诉说。孤独在这里不是痛苦，而是一种被大海轻轻抚慰的温柔。
我写下：
“洛美的夜，不是归属，是漂泊者的温床。语言和潮声混杂在一起，把每个外乡人都收编进梦。”
天亮时分，我收拾好行囊，乘坐小巴驶向多哥最南端的阿内霍。车窗外，海风依旧，沿路是渔村、椰林、泻湖、流动的市集。老人带着孩子赶海，女人在屋檐下修补渔网，年轻人背着木筏划向海面。
我的心里莫名升起一种新的悸动：所有边界都已远去，剩下的只是潮水和星光的召唤。
我在《地球交响曲》新页郑重写下：
“第六百七十一章，阿内霍。潮声中的村落，星光里的归属。每一片浪花，都是回家的方向。”
我合上本子，抬头看向愈加明亮的东方，低声道：
阿内霍，我来了。
