踏上利比里亚的班加西，晨曦尚浅。大西洋彼岸的微光穿破云层，将整个港口染上一层淡淡的银辉。潮水拍岸，浪花溅起碎玉，港口如同刚刚从沉睡中醒来的巨兽，静静喘息。与的黎波里的喧哗不同，这里安静得近乎庄严。风带着咸腥与青草的气息，让人心中浮现出一种最原始的敬畏与归属感。
我在《地球交响曲》写下：
“第六百八十二章，盐风长岸与晨光誓语。”
清晨的班加西老港，水雾弥漫。石板铺就的长堤依旧留有殖民时期的印记，铁锚与缆绳上锈迹斑驳。渔船归来，鱼筐满载，渔民们或在整理渔网，或在港边用海水洗去双手的腥味。港口上，一艘锈迹斑斑的老军舰静静地停泊，像是战争与和平的见证者，守望着这座城市的兴衰。
我站在堤岸尽头，看潮水缓缓退去，露出被贝壳和珊瑚侵蚀的礁石。风吹过，带起咸涩的水汽，也带来渔夫的笑声。一位满脸风霜的老人递给我一尾鲣鱼，说：“班加西的鱼，咸风里长大，骨头最硬。”那一刻，我仿佛读懂了班加西人的脾气和命运——逆风而生，不惧沧海。
我写道：
“这座城市的每一尾鱼、每一滴海水，都是与大洋较量后的脊梁与骄傲。”
军舰残骸的铁皮在晨曦中发出微光，海鸥绕着它盘旋。很多事物、很多创伤，正如这艘军舰——静默不语，却无法被遗忘。此刻的我，内心被这片海的静与坚所打动，仿佛与自己的过往、与世界的风浪，都达成了一种短暂的和解。
顺着石板街往市区走，远远就能看到圣方济教堂的圆顶白得耀眼。晨光洒在教堂外墙上，仿佛整个建筑都在发光。教堂门口安静而温暖，老人与孩子、男人与妇人，三三两两步入门内，脚步轻盈。
我也随着人流走进教堂。内部空间高阔，地砖被时光磨得光亮。彩色玻璃窗上映出耶稣、圣母，还有非洲面庞的男女老少。阳光穿过玻璃，把祷告席染成五彩斑斓。神父低声吟诵祷词，声音轻柔如风。整个空间没有任何喧哗，只有一波波低语在墙壁间回响，像大海深处的暗流，稳重又辽远。
我静静坐在最后一排。闭上眼，内心在光与静谧中慢慢沉淀。过去那些动荡、痛苦与奔波，此刻都化作柔和的潮水，在灵魂最深处温柔洗涤。
我写道：
“信仰不是高悬天际的光，而是黑暗中一点点升起的烛火。它不让世界变得完美，却让人心在风暴里拥有安身之所。”
祷告结束后，我和一位老妇交谈。她说：“我们失去过太多，但总有人祈祷，总有人在信仰里重新站起来。”那一瞬间，我的心仿佛也被一种难以言说的温情包裹。
午后的阳光渐渐炽热，我沿着旧城区小路走到班加西图书馆。与外界的动荡、喧闹相比，这里如同一块被时间遗忘的绿洲。厚重木门后，是一排排旧木书架，纸页泛黄，书香与尘埃混杂成最安静的气味。
管理员是一位须发皆白的老人，他温和地告诉我：“我们曾在战乱时关闭，如今又一点点把这些书拾回来。”他的语气没有怨尤，只有坚定与自豪。“每一本书，都是活下来的见证。”他补充道。
我在角落找到一本手抄的旧航海日志，扉页写满对未知海域的渴望与敬畏。那种勇气、那份孤独、那条始终向前的航线，让我久久不愿合上书页。图书馆的光很柔和，透过高高的窗棂，把每一层尘埃都照亮，把每一个纸页上的字句都赋予温度。
我在笔记上写下：
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